Wednesday, October 26, 2011

Gaddafi y el agua / De La Revolución profunda


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Su voz pedía a las aguas: ¡Brota!


«Few in the West may know that Libya – along with Egypt – sits over the Nubian Sandstone Aquifer; that is, an ocean of extremely valuable fresh water. Control of the aquifer is priceless. This Water Pipelineistan – buried underground deep in the desert along 4,000 km – is the Great Man-Made River Project (GMMRP), which Gaddafi built for $25 billion without borrowing a single cent from the IMF or the World Bank»:
Pepe Escobar



Cartel del proyecto acuífero del Quijote Arabe. El GMMRP suple agua a Tripoli, Benghazi y la entera costa de la república Libia. Los científicos calculan que el proyecto descubrió una cantidad de agua equivalente a 200 años de la que ha estado fluyendo por el Río Nilo y lo compara con las llamadas Tres Hermanas, o entidades acuíferas – Veolia (antiguamente Vivendi), el Canal de Suez y Saur –las compañías francesas que controlan más del 40% del mercado global del agua.

Sé que cuando esbirros del imperialismo
y colonizados del corazón del rollo
defiendan la irracionalidad de sus odios
y racionalizaciones patológicas de sus cobardías,
no existirá una pizca de tiempo
ni de gratitud que valore / memorice
lo que de bueno hizo / procuró para su patria
un hombre como tú; al contrario,
se empeñecerá tus logros
se agradandarán tus defectos,
y puede que prefieran que lluevan bombas
de la OTAN sobre las tuberías de la red de acueductos
que te nombra como quien toma
el desierto seco / como sedienta garganta /
y la transforma en oasis, regocijo
del beduíno; sed saciada.

Puede que prefieran que vengan
contratistas de guerra y pillaje,
reconstructores de coloniaje, privatizadores
de lo ajeno y mediante el vil despojo,
hagan el jugoso negocio del agua
y pretexten la reedificación
y que te salvan para la democracia
y la occidentalidad en progreso...

... pero el agua / que habló desde lo profundo
dirá que, a paso-zanco, en vista del desierto
y el futuro, las tuberías son tu Magnus Opus,
tu magia, el por qué del control con que mantuviste
la mirada como fiera / celosa / salvaje/ despiadada
a lo largo del magnífico río, la sed social
de los tuyos / son 4,000 kilómetro de vida
y subterráneo y profundo tesoro
en el desierto de la sobrevivencia
y tú, Gaddafi, Hombre Magnífico
quien proteje el río, y lo rescatará
y mantendrá vigente.

Son los acuíferos a lo que díste venas
y sin un sólo centavo del Banco Mundial
y el Fondo Monetario, lo sacase
palmo a palmo de lo recóndito de la Tierra.

Hacerlo costó $25 billones, paciencia,
etapa por etapa, y desde los '60 soñaste
y el proyecto es
Tu Regalo al pueblo:
Que Libia tenga soberanía de agua
a perpetuidad, aunque viva en tan seco
desierto, en kamazin donde apenas
sobrevive la culebra.

Hay desiertos que parecen infinitos,
angustias estériles de arena,
donde tu propio cuerpo asesinado
fue escondido
para que sea olvidado,
pero, Gaddafi
por el agua se te recordará
y se hablará sobre el Proyecto del Río
del Gran Loco y vendrá el Aquifer
que rompe las arenas y brota
con insospechada ternura como Nubia.

En medio, de ese Oriente,
entre Libia y Egipto, sólo un Gran Loco
oyó las voces del más inmenso océano
de agua fresca, tan extremadamente valiosa,
ignota, insospechada, desconocida
a la vista de la mediocridad,
que tal vez no es por petróleo que te matan.
¡Es por agua! ¡Por agua!
en esta parte del mundo.
¡Agua para privatizarla y especular
y explotar y desfallecer a tu pueblo!

CARLOS LOPEZ DZUR


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Monday, October 24, 2011

A mi hijo / In memoriam


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In Memoriam


a mi hijo, 'el Rambo'
Ahora me toca recoger algunos escombros.
Es como si me sintiera culpable
de no haberte dado el mundo más limpio, cuidado,
moral y socialmente sano.
Uno que nos garantizara dicha extensa
a los dos, uno para que pudieras verte
con tus propias cosas, las más gratas
e indispensables, el árbol crecido
de tus amores, la leña cortada perfectamente
para tu necesidad en las perpetuaciones
y logros, porque crees en avances,
en prosperidades, in social mobility
and wellness, así decía mi pequeño,
mi 'pitiyanki Rambo".

En ti no hubo sobrantes.
Al contrario, no ví desperdicios que llorar
por tu causa, o errores
porque hayas sido ventajoso
e indigno; yo lamento, sí
otros escombros que no son tuyos
ni con los que yo sería cómplice.

Esta es basura de pistoleros, asesinos,
que no vieron gozo mayor que arruinar
a un alma más pura, más perfecta
y noble, la tuya, hijo mío.
Sólo por esto entérate de mi rabia,
mi frustración y dolor.

Un día como hoy.
24 de octubre, pasaste con tu karma,
por el lugar, INFERUS PREDIO,
donde ellos / máscaras escondidas
de ojos feroces, y gente subhumana oficiaban
sus rituales, todavía con impunes consecuencias,
todavía cobardes encubiertos a perpetuidad.

Un día como hoy. 24 de octubre,
año del 2003, en un lugar de zarzas, casi un desierto
fui por el cuerpo que recuerdo en su niñez
tan suave y tierno; ahora
voy a darle su nombre en medio de la niebla
y conjuraré el polvo y el hedor
tenebrosamente inmundo.

Identifico a mi hijo y limpio escombros
y me limpio los ojos.
Los lavo en lágrimas, hoy por esta última vez
frente a su cuerpo, abaleado.

Escombra que yo no pueda neutralizar
las misas de tales alimañas traidoras,
vasijas vacías, excedentes inútiles
de lo oscuro; escombra que yo no pueda
limpiar estos infiernos con mis solas manos,
con una escoba, o una azada
o un tractor que desbruje inmundicia
y tenga potencia para tirar esas ventanas
donde el gatillero se apostara
con todos sus chacales.

Escombra que no pueda ni maldecir,
con poder inmediato
a quien te matara, hijito.

Escombro es todo
lo socialmente construído para que haya
armerías en las esquinas de la ciudad,
cajas de balas, puñales, viciosos fantasmas salidos
de cárceles, con odios, con venganzas,
con temerarias formas de aborrecer
a inocentes, como tú.

Escombra que yo no te haya convencido
de que hay mejores formas de servir
que el sistema de ley,
con jueces, fiscales, investigadores y policías
y, en su mayoría son corruptos, sirven
a traficantes de cuello blanco, se venden
en las zonas fronterizas de tu asesinato.
Ellos mismos te entrampan.

Escombro es el olvido, porque te advertí:
«Quien a hierro mata y solicita justicia,
a hierro morirá y será ajusticiado.
A la mierda peor es ir y hurgarla».

Supe que no nacíste para el escombral a tu paso.
porque ninguno de estos escombros
que echaron frente a mi casa es tuyo
y no hay ni hubo ni habrá vergüenza
que me llene de culpa por vía de tu persona.
¡No, mi Rambo!
Hoy te veo más inocente y frágil
que cuando fuíste solo un niño
juguetón y travieso y que me amaba.


Voy y limpio escombros para recoger
más expeditamente tu cadáver.
Sé que ninguna cosa fue tirada por tí.

De veras creíste en orden y justicia.
En vigilancias, en justicia del Estado
(¡yo no tanto! yo prefería creer en tu vida,
en otros sueños posibles, lejos de un cuartel
de policía, o del mundo militar,
o las oficinas de los 'federico'»).

Tú levantas la luz y te mueres tan pronto,
no sé... si queda tanta tiniebla
y desorden, tareas son de lo incompleto
y pienso que, si es Dios quien te pausó
por amor es para que no lamentes
ni un día más que ésto existe,
o si alguno hubiese que te presionara
porque no has herido ni matado
por razón de tu rango, tu oficio, compromisos
de lealtad y vergüenza; no puedes hacerte
como ellos, los que matan,
golpean, ultrajan,
roban y hacen misas del mal.

Así que también a mí me asaltan y lanzan barranca abajo
por caminos y zonas fronterizas de demonios.
Entonces, no es Dios / no es nadie /
quien digita que mueras en vano,
¿por qué Dios lo permite?
Y a veces, hasta el escombro de Dios,
lo que limpio por este abismo
aunque no sea Dios o Don Nadie..

Hago este recogido de escombros,
limpio el trecho hacia casa,
como escombros está mi alma, ¿te digo?
aunque me reconstruye y unifica
que sea la última vez
que te tienta la muerte

... y cuando vuelvas
te leerás en este verso triste
que te escribo, in memoriam.

24 de octubre, 2007 / CARLOS LOPEZ DZUR
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Friday, October 21, 2011

Manifiesto secreto de Nuestras Miradas


Revista Hola PR / El Librepensador / Indice / Hola / Gaceta Virtual / You Tube / Iris Miranda / LIBROS / Esteta caribeño / Carlos López Dzur: Escritor chacaloso / Indice / Cuaderno de amor a Haití / Declaración de amor / Occupy Puerto Rico

1.

Don Luis, 1933
Usted está siendo observado por expertos.
Tiene un estilo compasivo, soñador,
no en balde es hijo de un poeta.
Usted conoce bien nuestro lenguaje
y sabe que establecemos requisitos.
Es graduado en Georgetown University
y es blanco, quizás un poco guandajo,
bohemio de Greenvich Village.

(Los expertos asesoran: «Candidato
idealmente calificado es él»,
Y si es separatista, hay que seguir
trabajando con éso. Mr. Muñoz).

De la Coalición, aún del anexionismo agendado,
el Gobierno Federal no confía en ninguno.
En estos años de Depresión, hay que ser
cauteloso, exigente, compasivo.
La PRERA no la vamos a entregar a ladrones,
a codiciosos de La Mogolla, a anexionistas
de La Colchoneta. «Usted es el hombre, don Luis,
usted y su gente. Usted con tal de que sea
responsable ante Washington».

¿Quiere usted forjarse como hombre
dándose en confianza y con buena obra por su isla?
¿Quiere que su nombre en Norteamérica
(lo mismo que en sus campos borincanos)
signifique respeto?... hoy que el hambre es intensa
y los partidos no sirven al pueblo en lo mínimo...

Oiga bien lo que Washington le manda por recado.
Ponga a un lado su izquierdismo, su ideal
de independencia, sálgase de ese grupo de inútiles
del Partido Liberal y atrévase a ser más que su padre,
poeta bizco, ex-Comisionado residente,
aquel viejo sin voto, callado, como el pájaro bobo.

Piense en este año, 1933, y lo significante
que ha de ser para sus campesinos
si aprobamos el dinero de la PRRA.
En Puerto Rico será fácil que se diga adiós
al decenio de los 'Hungry Thirties'.
Usted puede ser nuestro hombre de confianza.

2.

Don Luis, 1940

Cuando FDR visitó tu islilla, Nuestra Mirada
estuvo sobre tí. Tú eras el hombre que él,
Franklyn D. Roosevelt, se planteó conocer en 1934.
El Dr. Guening sobre tí hablo maravillas
y el único reparo de Chardón fue cuando dijo:
«Pero es independentista»; pero los padres
de los niños enfermos en el barrio Monte Llanos
de Morovis lo aman; las madres de la infancia
lombricienta, anémica, plagada de parásitos
no sólo en Sierra Baja, Guayanilla, dice
su nombre ¡Muñoz, Muñoz, el de la Pava!
como si fuese santo que da salud,
dios en la tierra. Dígase a Washington
que es de barrio a barrio que ocurre su milagro.
A García Méndez sólo un grupillo de élite
lo llaman «El Pitirre», el campo lo nombra
vividor y sinvergüenza, enemigo del pobre.
¿Para qué sirve Miguel Pitirre electo
presidente a la Cámara, ese buscavotos,
vendepatria en tres [partidos], mogollero?
Pencas pelotas le faltan para enfrentar
al Gobernador que se impone desde Washington:
y es Blanton C. Winship?

Y la Mirada del Poder de Washington
quiere un pueblo fascinado con administradores,
gobernadores que no maltraten a la ciudadanía
y dijeron a García Méndez, «usted puede que sea
brillante, Miguel Pitirre, pero es un usurero
ante el pobre; en San Germán voló la mirada
sobre el Banco Caja de sus Economías
y la PRRA no la pondríamos en sus manos
y no es sólo tecnocracia lo que mira
este ojo allende su pobre Capitolio,
allende sus cadenas...

Buscamos alguien «Grande» / «Heroico»
que sepa a cotidiana lucha con demonios:
alguien que no sea como Tacho Somoza
en Nicaragua, ni Trujillo en la isla dominicana,
alguien que no tenga visos de franquismo,
pero que no mate coroneles que enviamos
como ya hicieron con Riggs
los partidarios de Albizu.

Usted no puede ser nuestro hombre
de confianza, Miguel Pitirre.
¿De qué le vale un galardón de Princenton
si en derecho constitucional usted vende colonias
por un poco de avances industriales,
con qué nexo ganará el amor de jibaritos,
intensidad / fervor / que nos ofrezca el triunfo?

Mire ese pueblo masacrado en Ponce,
mire a Winship yéndose con toda
la risa y el desprecio de la gente
y esta Miranda Nuestra que busca calma,
democracia, pueblos callados y contentos.
Usted no puede ser el hombre.
Pitirre malo, guaraguao de canto siniestro.

3.

Don Luis, antes de 1950

Quien puso su mirada sobre tí y te oyó que pidieras
el voto femenino y hablar de jibaritas con versos
de Lloréns y de De Diego, quien te oyó
fundar la patria, en Pan y Tierra, prerrequisitos
de otras libertades, dijo desde los días
del Plan Chardón y la PRRA, «Ese es el hombre»
y el Dr. Chardón y García Mendez unieron voces
y dijeron: pero él es independentista
y buscamos más hábiles y experimentadas voces
que dijeran algo bueno sobre tí, Don Luis,
y Antonio R. Barceló nos dijo: «El es el hombre,
pero es cochino;
¿cómo rayos han de soportar
como a tribuno / sus higiénicos burócratas de Washington /
a él, Luis cochino, mariguano
con ese olor de sobaquina / sus axilas peludas /
y casi mocos de mota colgados del mostacho /
cuando él se afana en las campañas...?


Va pueblo a pueblo,
y no se baña y ni le importa; él fuma
DESDE la la mañana, buenos toques ante del almuerzo
y se junta a leer versos con Samuel R. Quiñones,
Ribera Chevremont, Archilla, Géigel Polanco,
se desmadruga y no oye razones».

A veces lo sigue una gringa y se acuesta con ella;
a veces es Inés Menndoza, una maestra que lo ama
como a un Cristo y lo obliga a bañarse
para que el amor y la patria sean sexo...

Pero la mirada está desesperada.
El mundo entero emplaza a esa mirada.
Hay que elegir al Hombre.
Hay que enterrar la sombra de aquel Gran Genocida
que bombardeó a la Ciudad de Ponce y asesinó
en los cuarteles un par de nacionalistas.
Y las Naciones Unidas han sonado las campanas.

Albizu Campos dice que la colonia es fascista
y la gobiernan generales policíacos
o federales burócratas que tratan con ladrones
en la Puerta de Fango de la Legislatura.

Y el oído consultó con la mirada
y la mirada se puso en tí. Muñoz. Te dijo:
«Mr. Muñoz, you're our man here in Porto Rico».
Eligieron entre Albizu y usted;
pero Albizu no se vende.
Es más rígido.

«El es hombre negro con frac
y chaleco; tú, don Luis, guandajo, te doblas
y la mirada lo sabe, Gran Mirada del Aguila
lo consulta con expertos y viene a verte
y confirmar y por eso, desde Tugwell, han dicho:
«La PRRA que sea para lo que digas.
Pónle destino y proyectos, véte en campañas,
hediondo, mariguano, lleno de versos,
visita montes que hiedan a mierda de puerco,
allá en Eneas, por Pepino,
véte al barrio Las Tetas,
andurriales de Jayuya, tierra rebelde,
vete a Monte Llanos, Tierra Baja, Collores,
Barranquítate los Calzones, bigotón,
y cuenta con la PRRA porque de veras
la Mirada que te observa sabe del ojo examinador
el tuyo que da cuenta de la escasez
de alumbrado eléctrico en cada ruralía,
que los pueblos están llenos de arrabales
de La Perla a El Fanguito, que hay más parásitos
en barrigas de la niñez que bilaharzia en los ríos
y hormigas en los hormigueros.
Tú eres el hombre, Muñoz Marín».

4.

Don Luis, el selecto

Desde el 1937, después de la Masacre
(aquel Domingo de Ramos en el Pueblo de Ponce),
la Mirada te admira.

Vio cuando sacaste agallas
y fundaste el grito de la Pava,
«Pan, Tierra, Libertad»,
nos trataste de viles yankees coloniales
«¡y a pan y tierra,
carajo libertad!» y te grabamos.
Lo tenemos en archivo.
Un expediente de tu socialismo
y conducta anti-americana.

Pero... nos lavaste la cara.
Norteamérica no es facha.
El error de Blanton Winship que sea cosa del pasado.
Vé, don Luis, sudoso poeta que hueles
a madre enferma y culo cagado,
ve a Luquillo
y dí ante el pueblo que «el Partido Liberal cayó en desgracia»
y a Antonio R. Barceló que haga maletas o se vaya
a joder la pita a otro lado y con él, Miguel Pitirre
y, además, todos los García Méndez
y botellas, hambreadoras del Fisco.

4.

Don Luis, cuenta con la PRRA

Lávame los ojos, don Luis;
yo te lavo las axilas, yo hago que te bañes
en dólares y sólidas promesas por tu misericordia.
Y, para 1940, te garantizo la presidencia del Senado.
Vas a tener dinero, don Luis.
Haz esa fábrica de cemento.
Un día se harán muchas escuelas, caseríos,
residenciales, aceras, edificios públicos
y hay que tener millones de toneladas cementeras.
Lleva postes de luz y acueductos al campo,
aún a los arrabales, don Luis.
Washington pone PRRA, fondos, lo que cueste.
Que no haya hambre en la Isla del Encanto.

Tú pide, ojeroso poeta, lo que requiera el desarrollo agrícola.
Si hay que expropiar centrales cañeras a los gringos,
expropia, don Luis. Tú eres el hombre
y por respeto a tí,
concedimos el sufragio femenino y las tenemos
votando y en la costura.
La agujita industrial del bordado.

Haz algo por Nilita Vientós «pa' que se calle».
La bruja pepiniana, ateneísta. S
aca a los García Méndez de las judicaturas,
ellos quienes defienden hambre y patrones
en centrales azucareras.

Pón a Nilita, primera fiscal,
batalladora contra monopolios y tierra inútil
en manos de privilegiados y ausentistas.
Ella, feminista, es loca de tu misma estampa.

Llévatela suave, sin embargo,
porque si no... Albizu se crece,
te alborota la patria,
y ni se acaba el hambre y la miseria
ni se acaba el dominio del yankee.

Has ese Banco Gubrnamental de Fomento,
don Luis, ¿recuerdas que Miguel Pitirre lo quiso?
No. Házlo tú.
Los buscones son muy parejeros.
Posiblemente lo harán para saquearlo.

¿Recuerdas al negrito Barbosa, otro
que igual que Albizu, desde bandos opuestos,
pide el fin de la colonia?
El con plenas asimilaciones.

Te diré una cosa sobre la Mirada de Aquel
que te ha seleccionado: prefiere a los guandajos
como tú, honestos en el alma,
pobres y malvestidos.

El hábito no hace al monje, lo sabemos;
pero no nos gustan los que visten con fajas y chalecos,
con levitas y frac, demasiado apretados por su ropa,
asfixiados en negro, bajo ese sol antillano,
cuando días vienen para echarse a correr,
días para andar sin pose, sin perfume,
sin los guardarropas, días de premura son,
de huída y trote,
al natural, sudosos días,
días de quemarse en los montes
como si hubiera guerra
o nuevas invasiones de corsarios.

07-25-2002 / CARLOS LOPEZ DZUR/ Manifiesto / Indice: Libro de anarquistas
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Las hienas / Capítulo 1

Las hienas: Mitología colonial boricua


La novela hace uso de confesiones morales, tratados filosóficos, manifiestos políticos, confesiones espirituales; puede cruzar las barreras de la ficción y la no ficción, la literatura y la no literatura […] Es posible incorporar a la narración novelesca esta estructura ensayística que destaca Leenhardt porque la novela es un género incompleto aún; está todavía desarrollándose, como advierte Bakhtin. La novela se construye en una zona de contactos con los eventos incompletos de un presente en particular, está en contacto con lo que este crítico llama géneros de todos los días y géneros ideológicos.


[Roberto Fernández Valledor, «Un acercamiento conceptual al ensayo», en  El Cuervo (Aguadilla, 1989]

No es el camino del Zorro eterno / el de la hiena caníbal que, en la piel del tiempo, / se conforma con carroña, con historia sin proyecto, / con vuelos nocturnos, brujerías que la engaña / con demonios de rondalla...

            («La hiena moderna», Heideggerianas)


Contenido

1. Prologo: ¿Por que no irnos a Texas?
2. ¿Quién es el desquiciado que se sienta allí?
3. Para el maquillamiento de todo  lo viejo
4. Lágrimas de cocodrilo
5. El día de castrar a Urano
6. Lo sueños de matar moscas a patadas
7. Exégesis de los días nefastos
8. Las Vacas Gordas y la Muñeca de Trapo
9. Lecciones sobre nuestros nombres
10. Cuando iba a cerrar la puerta
11. El reino mágico de El Dorado
12. Traumas del Colegio Marista
13. Derecho de antiguedad o de llegar primero
14. El líder del Chavito Prieto
15. Cómo se escocotó el soberanismo
16. El rey de la feca
17. Coquito y los PNPeos
18. Las amarguras de Aníbal y el primer discurso
19. El regalito
20. Micropolítica de la carroña
21. Myriam en la Lomita de los Vientos
22. El Asesor incómodo y Miriam
23. El Destino y el tranque con Acevedo Vilá
24. El Niche de la Maya o el Día que quisimos salsa
25. Sobre corrales, gallos y caballos
28. La sesión hiénida: «No hay sistema sin sujeto»
27. Un puñetazo en defensa de Bush
28. Las angustias colombinas de El Amola'o
29. Cómo ser un buen superintendente
30. Cuando Aníbal se volvió el resentido
31. Titi Ruth: «Es que me pongo mala»
32. Lucy Arce y la distribución de la carroña
33. El talibán boricua y Lolita
34. El Chantaje
35. Augusto Sánchez y la fábrica de bebés
36. Chacón y Fortuño: Cómo asesinar a Osiris
37. La corona de Moazoel en la cabeza de Reinaldo
38. J-Go y los que se ponen para su número
39. Magia y tragedia de las Gárgolas
40. La Senda Antigua y los enojos de Wanda Rolex


 * * *

Prólogo
Por qué no irnos a Texas


Ella no olvidará algunos destellos hechizantes, dichosos por excepción, en medio de las borrascas de la historia violenta de Roma. Valga decir, California ha sido el país de nuestra vida. Aquí se enmarca nuestra Roma de hoy. Sufrimos aquí y la soledad, el ajetreo de readaptaciones, a mi hija y a mí nos muestra una cara que no conocíamos. Un garrotazo fue la muerte de su hermano mayor. «No dejes que nos hiera más de lo debido», me dijo ella. Sugirió que nos mudemos a Texas. Escapar de Roma, si se vale la metáfora, es darnos un recomienzo. 
Pero Texas también es Roma. Nueva York también lo sería.
Era muy chica aún. Quiso ser mi consoladora y mi compañía. «¡Eres un destello, luz dichosa, me hechizaste!», le dije.
Tal vez por eso se refugió con los ángeles de Shakira. Tal vez sabe que son también los míos. Mi hija entendía más de lo que yo imaginara.
«No dejes a tu mamá», la ubiqué. 
Eran los días de mi divorcio.
Ella definía con quién apostaría su lealtad, 100 a uno.
«Un día de estos hablaremos políticamente», me dijo. Supo, pues la critico por ser algo 'espartana', que le tengo fe. De algunos comentarios suyos, infiero que es más griega que romana, pero entiende que Roma se orientaliza. «Y ahora ni griega ni romana». La educaría como quiero. Me buscará, Leerá a Bloom, a quien le recomiendo que lea.
El servicio al poder, para ser tolerable, necesita de ciertos instantes de fuga y hallazgo de lo étnico. «Todo lo que es militar, en esencia, debilita la solidaridad social y hace exigua la racionalidad», expliqué. Ella responde: «Comprendo, como tú, que has necesitado de los cemíes / tus ángeles / en Puerto Rico, para que aporten su energía a tus sueños», me dice.
Entendía cómo describo políticamente la isla, tan cundida por la criminalidad y corrupción a todos los niveles: «¿Habrá algún ángel que mire hacia Puerto Rico? ¿Cemíes que todavía vivan, no sólo en tu memoria, y puedan ayudar a que regreses y no te sientas tan solo?»
Los cemíes son energías puras y admiradas. Están en todas partes y para quien las sepa ver, en cualquier país quitan la tirria. Si crees en ellos, eso nos une.
«Nos unirá».
Antes hablamos sobre cine, «el ensayo que tengo que escribir», para su clase, y al respecto, cómo tematizará su presentación oral acerca de la democracia militar, gobierno intrínsecamente propio del pueblo romano y de cualquier Imperio, u organización que haga culto a la prosperidad, la obediencia y el poder, y se perciba hoy, como problema contemporáneo, ¿es una paradoja?
Cierto es que Tiberio y Marco Aurelio buscaron abolir la democracia militar. Trabajaron por un cristianismo de sustento racional. Y oigo que ella indica, basándose en la película que ha visto, apenas llegó de la exhibición, que lo significante es el nuevo hombre que Pablo predicara antes de su muerte en la ciudad de Roma. «Interesante», le digo, «el evento es parte de la orientalización que habría de vivirse en las condiciones dadas, allí donde Roma las proveyó».
«Pablo es como un griego que llega a EE.UU.; pero no viene con mentalidad del esclavo judío ni de un imitador concupiscente, hombre natural, con ego que se influye o se derrota con el modo de otros y así fueron ellos cuando llegaron a Roma, excepto Pablo. Tenía la mentalidad de un libertador, material y espiritual. Ayer como hoy vio las condiciones nuevas».
Wow, se sorprende y concluyo: «Así como Roma fue una sociedad cerrada en  muchas de sus visiones, aún hoy lo es Norteamérica».
De veras, con la niña, recobro optimismo y esperanza. Ella representará, así la educo, lo que es verdaderamente democrático, valores tales como la solidaridad, el sentido de comunidad, libertad de planteamiento de ideas y discusión, sobre todo, aquello que anhelamos en la vida cotidiana.
Mi hija regresó del cine y está deseosa de reformar la Vieja Roma que se había  institucionalizado, mas ahora a punta de espada, judeofobia y vicio. Roma es la sombra en el espejo presente de los EE.UU..
«Shakira lo dijo con una de sus canciones»: la ideología del nuevo orden y nuevo hombre existe. «Es posible, si estás dispuesto a dar todo lo que tienes».
Y esta es mi pregunta: «¿Qué es todo lo que tienes?»
Si yo fuera Pablo, ¿me seguirías? Si volara a la Isla, ¿irías a escuchar mis cemíes?».
«Nuestros cemíes».

* * *

Ahora escucho que canta Su Nombre, canción de Shakira. Para ella, es como un himno personal. Himno de lo posible, sólo que ella elije Texas por geografía.

Como una estrella al amanecer
lo conocí por un instante nada más...
Le daré toda mi vida
lo poco que yo tengo 
será el ángel de mis sueños 
como la luna sobre el mar
una belleza que no se puede explicar
jamás me pude imaginar
que unos ojos me puedan dominar...
ni siquiera sé su nombre
ni sé de donde viene
será el ángel de mis sueños...

«Creí que andabas por ahí, pendiente a un fulanito, del que ni sabes su nombre ni de dónde él viene, que te pidió ya que aflojaras lo que traigas». Las nalgas.
En serio, estamos en decadencia. En Gringolandia, la democracia es y no es. Es como escuchar a Rick Perry, el verdugo de los condenados a muerte, cuando no se quita de la boca la referencia al corazón bondadoso y misericordioso de los EE.UU. Ahora entiendo por qué le informo, sin mucho esfuerzo, que vivimos en la Antigua Roma, en la democracia militar. Democracia con apellido, por su militarismo, espada romana y, en uno que otro rincón, late negligentemente el deseo de algo nuevo, para edificar la prosperidad que se pierde. ¡Pobre de Obama, pobrde dentro de USA America que carga este muerto ante los ojos del mundo!
En Texas, se impone un régimen de verdugos contra el delincuente y se le llama Moral Correctiva  su práctica de Misericordia... Pocas personas, me sospecho, la mayoría estadounidense han visto unos ojos, verdaderamente misericordiosos y que enamoran. «Yo los ví, con los tuyos en la Diáspora, tal vez son los mismos que Shakira viera. Su destello se ve por un instante. Se asomaron como la luna sobre el mar y quienes vieron la epifanía de esos ojos se dieron cuenta que en los EE.UU. lo que impera es la ausencia de esos ojos. Hay ojos de hurto, competición, indiferencia y plutocracia, así como en el viejo cesarismo de Europa hubo la vulgar dictadura militar, no un sistema abierto, colaborativo... La gente se siente víctima del Destino a falta de sistemas abiertos, sistema nuevo de ojos críticos, esperranzadores y examinadores.
Entonces, la crisis.
Para mi hija, el Destino es cerebral, orgánico. Es lo que realmente se enferma en la mente.
«Ningún ángel se enferma». No sé si la comprendo del todo cuando lo dice. Pocas veces, lo confieso, hablo extensamente de fe y política, con ella. Hoy es ella quien se descodifica y deconstruye formas y mensajes contenidos en una canción cursilona de Shakira, ‘ah, pero cantada por mi hija es otra cosa’, y después conversar sobre cesarismo y represión en la Vieja Roma. Ella ahora cree que me entiende y dice, «cuando hay ciberespacio y música, con ángeles, me siento filosófica.y ellos me ayudan a pensarte, a quererte».
Le gusta si hablo acerca de Bloom y le advierto citándolo: «La ciencia política es la ciencia más descuidada y menos sistematizada. La nueva ciencia política todavía no ha sido planteada Ciencia del Hombre y sus posibilidades de perfeccionar su representatividad, su democracia, la entrada a argumentaciones originales sobre los sistemas educativos».
Una vez, ya no recuerdo cuando, examinó mis libros de Harold Bloom, algunos que dejé sobre el escritorio y que ella los abría y cerraba de modo extraño.  Disimulaba mi observación. Algo pasará. Cuando busqué uno dei mis textos, ya no estaba. Se los lleva y no avisa. Le gusta más leer de una pantalla digital que de mis volúmenes cosidos en el lomo y que ocupan espacios que ya no tengo en la Biblioteca. Sobre Bloom, me ha dicho que lo imagina como un viejo regañón que, de conocerla, criticaria su mal gusto, sus pocas lecturas, su aparente apatía. No comprendería ni su modo de vestir, maquillarse, aprender e interactuar. «Sería como tú». Me dio el pelotazo.
Para ella, oír música es una forma de pensar. «Aunque yo esté acostadota, ausente del mundo, con audífonos en mis orejas, siempre estoy escuchándote. Me importa lo que me digas, si me importa. Cualquier idea,. esos cemíes que hablaban desde las piedras y árboles a los taínos atentos, son parte de mi alma de búho. Lo son… Cuando te oigo discutir con tus colegas, digamos, sobre Bloom, o en torno a los Emperadores romanos que discutirás en alguna de tus clases, es como si te oyera en crítica a mí, a Bush padre e hijo por sus guerras irresponsables, que suman a la bancarrota del país... hoy es Afganistán, mañana Iraq, seguro que a Libia seguirá Siria, otras naciones islámicas»…
«Y el país de Irán, aunque no sea árabe», le digo.

***

Ah, ya recuerdo el asunto de la Vieja Roma por el que fuiste a ver o alquilar películas. Fue un día que preguntó sobre el Tea Party, la primera Revuelta del Té  no acerca de estos portavoces contemporáneos, que, como dice Harold, «no es ni más ni menos que un partido fascista».
La descomposición y atrapamiento por el Destino es otra cosa. De eso si entiendo muy poco, por el modo en que lo planteas… Lo que Alemania vivió en el decenio de los Treinta es ahora cuando lo vivimos, pobre de nosotros... el Nazismo a la americana. Y le hablé de Rick Perry, actual Gobernador del Estado de Texas, sucesor de Bush, Jr. como ejemplo de una víctima del Destino, si es que ella lo quiere llamar ‘destino’, sin entender lo que es, consecuencia, no persona ni ente
«Acuérdate que te lo digo. El Destino se lo va a comer».
«¿Se vengará, dices?»
Mi hija asiente con la cabeza.
Un Derrame de algún Super-Tanque de petróleo en las costas, riesgo nuclear, tormentas inusuales, deforestación, calentamiento global, a todo dice que son bobadas... El ni cree en la evolución ni en el cambio climático, «¿a quién culpará si no al Destino?» Y supongo bien que no será a Dios ni culpará the goodness of America. Su modo de entender el conservatismo fiscal y social es lastimar al más al pobre y proveer más al rico. Justicia al modo de la Bondad Americana.
Rick Perry se asombró cuando supo que la mitad de los norteamericanos no paga impuestos directos y, sin estudiar el asunto con rigor, hizo la promesa de cargarlos hasta la mierda contra los jubilados, el colectivo más amplio que está en esa situación. «Hay que cobrarles, hacer que contribuyan».
Ahora se vende la idea de que se puede reducir de forma sustancial la deuda pública sin aumentar los impuestos. En este esquema de los emperadores más recientes, Obama es el único qie parece una víctima impotente de las circunstancias, como el resto de los ciudadanos. «Y, sin embargo, comete los mismos errores que cometieron los últimos emperadores romanos».
Para muchos estadounidenses, Rick Perry es no sólo un fiero propagandista y rico conservador. Por tal razón, el ideal retador de Mitt Romney, ex-Gobernador def Massachusetts. Además, éste es el «jefe de la horca». Como gobernador ha firmado 232 ejecuciones en Texas, récord absoluto, superior a las 152 de su predecesor George Bush. Este es el hombre que ofrece niveles inferiores al promedio para Norteamérica en cuanto al índice de desempleo. Obtuvo tal cosa en su nativa Texas. En su Estado la riqueza y los sueños se miran sin mediación de cemíes.
«¿Lo entiendes si te lo digo así, hijita?»
Texas tiene amplios yacimientos de petróleo y abundancia de gas. Puede tener, por ende, prosperidad cuando en el resto de los EE.UU. la gente viva en hambre, en desempleo y crisis. Es fácil ser Gobernador en Texas y aparentar que se es exitoso, efectivo en las decisiones personales...
«A Texas no iría», le dije.
«¿Y a Puerto Rico?», me pregunta.
«Puerto Rico, no sé».
«No hay riqueza petrolera con cual cobijarse, sino ya estaríamos allá, ¿verdad? no aquí pagando una hipoteca y con el familión de Mami. Ella pidiéndote que corras pa' acá y pa' allá con el presupuesto del coyote. Eres un papá muy honesto para trabajar con políticos y un profesor fichado y lleno deudas, por ser piadoso».
No pensé que tomara en consideración los detalles, pero en el exilio entonces, la manera mía de pensar a Puerto Rico fue:
* Con Acevedo Vilá, encausado por corrupción
* Con Roselló, el tenista viajero, cobrando una pensión indebida y tolerando ladrones. Carta abierta para robar de fondos públicos. La Legislatura, mejor pagada del mundo, pero incapaz de producir un remedio a un país cada vez más empobrecido y en bancarrota total.
* Con Fortuño se echó a la calle a 36,000 empleados de gobierno, pero el robo instituciional y la criminalidad quedaron entronizadas como nunca, Proyectos para el desastre y el cinismo, sin mentis.

* * *

«Cada vez la basura acumulada es más hediente y tóxica», dice el empleado de Sanidad Pública. «En los vertederos del Nuevo Orden se tira y acumula la historia de nuestros municipios, malas hazañas cotidianas, sus putrefacciones y lo triste es que son residuos de procesos y trámites que, si bien erráticos, no acaban de extinguirse. Este asco ni incinerado ni disuelto se desaparece».
Digo estas cosas a mi hija, como en un sueño. Me quedé dormido, imaginando que soy un empleado de Sanidad Pública en el gobierno de Luis Fortuño.
«Hay que deshacerse de tales materiales, de su esencia venenosa, enterrarlos en alguna parte. Y vienen aquí». Un basural de Ge-hinón, más macabro que el Departamento de Justicia que investigara el fraude masivo en las primarias del PNP en Guaynabo o los chanchullos de Roger Iglesias… Sin embargo, la evidencia residual de lo pudrible queda. Yo duermo. O soy uno más en una diáspora de puertorriqueños que no quieren ver la patria desde allá y se van y no encuentran un lugar propio, no se encuentran ni a sí mismos.
Y para ejemplificar, el buen hombre enumeró algunas excresencias. Señaló a la evidencia. Los buitres / una que otra rata / gatos de monte / quizás, bestias y aves carroñeras, asoman. Revuelcan, comen y tragan de estos desperdicios. «Unos pocos se envenenan».  Uno no quiere estar ahí, ser cómplice y parte. No sé si es peor o mejor vivir en Texas, o San Francisco, o Los Ángeles.
En algún momento, cuento a mi hija lo que supe sobre el viejo Ex Gobernador Romero. Lo primero a la vista y que lo alude en este vertedero: unas gasas sanguinolentas. Fue para memoria a los ojos. Trajeron las gasas desde un restaurante del Condado. Pelayo’s, creo. La gasa mencionada se encajó en un resquicio entre zahorria, así de tan mal tirada y cada vez que el funcionario la observa, descubre el puño de Molinary contra el ojo de Romero, el cómplice de la Matanza de Maravilla.  Y con gasas sanguinolentas, en grandes cantidades, se representa a tropas de la Fuerza de Choque. Tiempos de Huelga Universitaria. Y la promesa de la Gata Persa: 'Vamos a sacarlos del campus a patadas’, se cumple. Gasas de sangre: indicios de heridas a estudiantes, cabezas rotas, pañuelos y badanas ensangrentadas, que han llegado a este punto terrenal. Ese es el estilo que predomina en la Isla de Nuestros Cemies.
«Hijita, quiero que estudies a Bloom, pero acá, lejos de las huelgas de Río Piedras, acá que sean por cemíes tus ojos, ahora lejos de El Yunque, yo necesito nuevos ojos porque la diabetes y las cataratas tiene los mios jodidos».
Romero Barceló irrumpe pesadillescamente y marca el hito de lo que a ella, como a su hermano, en su momento, les contara. Es un espectro de sangre y violencia contra estudiantes que justifica la crueldad, como en días del Cerro Maravilla, o al decirse en juicio de estigma contra todos: «(Los universitarios) son tecatos, no merecen las becas, ni llamarse universitarios. Compran coca con subsidios las Pell Scholarships. Esas agitadoras de huelgas y marchas son unas putas. Una niña decente no hace huelga».
Sila (la exGobernadora) y Aníbal, más que ex-gobernadores, son espectros del desastre previo a la Gobernación de Fortuño. Se niegan a morir y arrastran huesos y cadenas. El funcionario las oye mas no hace nada. La colonia es eso. No hacer nunca nada, preservar el carrerismo institucionalizado por la apatía y podredumbre.
Un viento repentino sobre el vertedero trajo papelillos, hojas picadas minuciosamente, portadas de prensa, documentos y memos de oficinas públicas, el chanchulleo de todos los días. Son parte del Such is Life!, Weltanschauung de la memorias para las que no podemos darnos ni el lujo del olvido. 
Ayer, a esta misma hora del tufo, con su olor a mutuas corruptelas entre autoridades, Sol Luis Fontanes echó su carrera alcaldicia en Barceloneta a un zanjal del Vertedero. Ha sido la estrellla reciente en el basural y mente autoral en un esquema de sorbornos en Barceloneta
Desde los primeros desfalcadores de la economía del país, los vertederos hieden. El funcionario dice: «mira las calles y el Viejo Partido de PNP'eos, sin otra idea que el robo y el país como el pordiosero encorbatado que va a Washington. D.C. Ahora hiede mucho más que en los '60 porque, donde había un sentimiento de anexionismo sincero (de uno que otro pobre diablo, feliz porque se engañaba a sí mismo y hacerlo no duele, sarna con gusto no pica), ya  no hay ni eso». El anexionismo es la perfección del colonialismo y la lealtad a la guarida que proteje a los canallas. Pierluisi, el payaso que hará show pasajero, en aras de protagonismo, está a las puertas.
Hoy cada partido es una caja de Pandora. Ambos en rumbos de clientelismo hiénido.. Se lanzará basura como ésta… Baile, Botella y Baraja, hijos buscones de poder y acomodo, dirigencias flatulentas que se niegan a desaparecer aunque el pueblo les repudie y vienen con cargamentos de excresencia aquí. Se fiaron al ensueño de que alguna vez se les levantará un monumento de pro-hombres a cada uno de ellos. Trajeron basura de sus vidas y creen que son material en bronce o piedra fina. Ese es el modelo de pasar a la historia, pese al hedor de todo cuanto hicieron y aun falta.
Y al perpetuar el modelo en la nueva dinastía de ratas, ejecutivos de Gobierno por decreto, ni siquiera entienden cómo pudren a su propio predio, con nuevos pactos del bandidaje político.
El funcionario buscó una pala. Revolcó un poco de la tierra, «aquí abajo se acumuló mucha caca de Ñañito». Describe la época de Coquito López, narco que, por fortuna ya está preso y que pagara la Campaña Legislativa a Héctor Martínez. El FBI también 'alambró' a su colega Castro Font. Lo metió preso. Por supuesto, los gobernadores entrantes y salientes quieren escoltas e inmunidad.
Romero Barceló, asesino intelectual de la Matanza de Maravilla, hizo causa común y fue de la misma mano con Hernández Colón y alegó sus privilegios adquiridos como si fuesen derechos de herencia. No soy Gallo que caga el palo o sobre el palo se anida en el Corral. Soy Corazón y Sonrisa de Venus. Su compinche vive en los hígados, toro pitorrero, sin corazón profundo. Se guilla de Emperador y Vigía. En la disociación del poder, sorbe la energía del Ecumene y se posiciona en pro de la economía intermediaria. No es Emperador, el invasor lo es. Ese es el jobo que tiene en la garganta, llenándoselas de espinas.
Mas cuña del mismo palo. Los dos perversos.
En los días en que al Vertedero / la Colonia / entra el viento cola'o, por diferentes direcciones, a escena también irrumpen las figuras sin donaire, títeres de YAF, comecandelas homofóbicos, los Freddie Valentín, Granados Navedo y Edison Misla, dignas figuras para el presidio, macharranes, rufianes pintorescos, Chuchín, el Tira-Caracoles, Yadira, su Vedette-p'ayudante, J-Go, come-donas, en jefatura, Evelyn Vázquez, quien danza en tubos del amasiato, buscadora de galeones en charcas y mangles costeros, y oficiante de los Días del Buen Trato. Norma Burgos, en bicicleta, funda puertos en pueblos donde no hay playa. Los cadáveres salen de las tumbas y votan por los coquíes; pero, entre guaynabitos, abundan milagros en días primariales. Esta gente que, en conjunto, no cabe en las butacas, son muchos culos para tan pocos asientos, pues. sus egos mayores se suman a sus cuerpos obesos.
Y llegaron a la escena del vertedero. El Funcionario trabaja, celoso. Como yo aquí. Da paso a esta basura y se lamenta porque, en este sitio, sólo se traen noticias malas, evidencias trituradas para el ocultamiento. No hay que dejar evidencia en papel de los daños que hicieron, que la próximas administración o el Gobierno Federal pueda inutilizar para meterlos presos. Pero él discierne y data las fechas. Un día el país, por desprevenido, amaneció como el Cementerio a la luz, tumba de cequíes y ángeles taínos, hoy espíritus en piedra. Cemíes en un fondo de protesta que condena la Ley 7 y la otorgación selectiva de contratos para privilegiar a las hienas.
Los Kid-Cajita, duendes morrocoyeros, con dobles estándares, asesores de sinsentido, mojones enormes del pillaje y el delito, aún no prescritos, pilletean su mayor protagonismo en la Epopeya del Super-Tubo / y toma por sentadas las asesorías (contratos sin causa, pago de servicios que nunca se prestan) y temeridades impunes de políticos de oficio, que pueden quedar sin trabajo y mostrar sus nulidades. Las botellas de este tipo no son buenas para nada.
Desde los últimos diez años, son muchas las cifras que imputan cobros no justificados y  muchas sabandijas que lucran con contratos municipales, fuera de la ley, facturados para engaño y beneficio impropio, «en claro desdén y descuido de las normas de sana administración». Un Tribunal Apelativo pone el dedo directamente en Charbonier; pero ella regresará a la Cámara y traerá de la misma basura que otros triunfadores, portadores de contratos que hoy son papel molido de Garriga, Rivera Albarán, Francisco Pumarejo, Sol Luis Fontanes, hienas de pillaje y carcajada…
«¡Ah no! Esto hiede desde antiguo», dice el Funcionario. Sale desde mi voz, i la suya. Da lo mismo. Soy quien dato el momento de la Sequía de 1995, las correrías de chupacabras y sus perseguidores. Descubro un cuadro de gente caradura / caripelaos, el Alcalde Chemo Soto, su hijo en el narco-mercado, Lorna en la Legislatura, haciendo parches, en fin, todos los que se burlan entre hiénidos de la Hiena Roja, o del mismo Pueblo del Vertedero.
«No es que rehuya llevarte a Puerto Rico en vacaciones», dije a mi hija.
«Es que no quiero ver a la élite que se menciona como sepulturera del Soberanismo de Churumba, cómo la Hiena Azul, se les ha puesto a la diestra. No quiero ver a Fortuño, con sus correligionarios, en la tele ni a torvos como Rivera Schatz, el Odiante o Rodríguez Emma, Gata persa, como puntal extremo, salen hastan en la sopa. Perdieron el pudor, hija mía».
En este momento se entiende la apatía, el sofocón de todos. Explico después la nauseabundez convertida en agresión iniciatoria. La participación activa de agentes saprógenos, que catalizan el proceso para elevarlo a los aires y que la esperanza desaparezca. La peste de los vertederos es vivencia democrática. A todos nos pega, dijo mi sombra.
«Vienen aquí», explica el funcionario en mi psiquis, «quienes son puros-hombres bestias, carroñeros, hiénidas y les digo que lo que huele a descompuesto tiene una sola causa. No haberse completado un adecuado reciclaje ni un sano proceso de las transformaciones: La traición a una búsqueda de continuidad con lo que somos».
«Por certidumbre ancestral, somos gente buena; pero, si dejamos de creerlo, se cristalizará el germen nauseabundo. A mi vertedero, quien viene y trae basura, lo que trae es lo que ya no se puede esconder debajo de la alfombra». Para los asesinos de autogestión, el vertedero es su archivo.
«Son perpetuadores de su peste». gente que no quiere crecer con sus procesos. Usted examine los materiales del hallazgo, sólo un poco de esos nombres».

* * *

Son tantas las cosas del Vertedero…
* ¡Tantas!
«¿Más que en Texas?», me pregunta mi hija.
«Supongo. ¿Y sabes por qué Texas progresa y parece el modelo que todos quieren para la economía estadounidense? Por los salarios baratos, por explotación de unos y otros y la emigración que viene desde México y otras zonas de EE.UU. Pues siendo así, allá a Texas, a donde te gustaría que nos vayamos, tal vez se tendrá empleo siempre, mas estarás en manos de Emperadores, sin sed de espíritu ni de bondad, prerrequisitos en que creo y, con Rick Perry, como presidente, los EE.UU. sufrirán y en su Estado igual. Sufre más el que es más pobre, el inmigrante... Vea, ni como gobernador ni como presidente, le daría lo poco que yo tengo. De él sí sé su nombre de verdugo y de dónde viene. El nunca será mi estrella del Amanecer ni unos buenos ojos, dignos de premiar con mi confianza.

          ... le daré toda vida
            lo poco que yo tengo,
            será el ángel de mis sueños ...

Mi hija me miró con ternura, tan sabiamente, como yo digo que son los libros de Bloom. Y se unió a mi cuando tarareaba la parte final de la canción de Shakira... La la la la la la / la la la la la la la...
Cuando le pregunto el título de esa canción, responde: «Su Nombre», luego medita otra vez, corrige, «es la Canción de los Cemíes». O … de los Bohiques, retitulo.
Juro a mi hija que no deseo que sea la canción del Vertedero.



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