Wednesday, September 21, 2011

De El Libro de la Guerra / Estas son las misas del Tigre


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Indice / El Libro de la guerra



ESTAS SON LAS MISAS DEL TIGRE
1.

Esta fue la primera misa de noviembre
ante ojos invisibles de su dios en Zagreb.
Se escucha su voz dentro de la Basilica
di Santa Maria Maggiore:
«Aquí está un soldado y sus manos
aún están húmedas de sangre;
aquí, el héroe de la Orden
«Estrella de Karadorde»
en el antiguo reino yugoslavo.

Y la estrella huele a bala, a fuego,
a morteros... de ejércitos astro-húngaros.
Secretos tengo / secreta
porque siendo hoy cura, también fue
obediente matón, uniformado.

No se puede clamar inocencia y alma limpia
cuando se fue infantero del Regimiento #96
de Karlovac...

Con amargura digo que fui prisionero de guerra
de los italianos, pero, tras la formación
de un nuevo Estado, ya no soy enemigo.
Soy voluntario.

Como un soldado me calé
en las legiones del Frente de Salonika
y gané el rango de Teniente.

Hecho estoy para la guerra.
No soy cordero de Roma
ni santa hostia del Vaticano».

2.

Cuando Roma ya no es ni puede ser cordero
y en Collegium Germanicum et Hungaricum
el zorro que brotara
se torna sacerdote,
la equidad es mañosa
y la voz que escuchamos
es la del Papa esplendoroso
por más que él mienta
y esconda podredumbre,
pues santas son sus propias,
terrenales opiniones...

¿A quién importa que a Pío XI
o al rey Alejandro I de Yugoslovia
lo repugne el pueblo?

Uno es un cura del Collegium Germanicum.
Uno es una zorra que no tiene inocencia.
Uno sabe que no nació para cordero en degüello.

3.

«Love towards one's own nation cannot turn a man into a wild animal, which destroys everything and calls for reprisal, but it must ennoble him, so that his own nation secures respect and love for other nations»: Alojzije Stepinac, Arzobispo de Zagreb
Unjeme, demonio, con el «In te,
Domine, speravi». Oh, Señor, que confío
en esta dictadura de reyes temerarios
que no perdonan a la gente más noble
si uno mismo y, entonces...
¿qué se puede esperar?

Al ayudante del Obispo le dijero: «No»
y al rey que odiara, en el fondo del alma,
tuvo, y lo creyó deber sacerdotal
que decir «Sí»
y el día que en Mrasella asesinaron
a ese rey, primero de los Alejandros,
piedra en su hígado y su consciencia,
fue y le dio la final pleitesía,
era su deber.

Y, recordó lo que en vida le dijo:
«Piedad ninguna, amnistía jamás,
misericordia y libertad para nadie.
No para mis enemigos»;
y fue con los obispos en 1934
a los funerales, pisó como en fango
la Iglesia Ortodoxa,donde un tigre croata /
el fiero Ante Trumbic /
lo tratara como uno de los suyos
y le pidió misas negras
y proclamas para desatar los deminios
de la muerte.

4.

Ahora no sé que hicíste con las palabras de amor
que el Cordero inspirara, aunque yo sé
lo que siempre has sido, sargento y teniente venenoso,
alimaña que se mete en faldones de sotana.

Alma de zorra, Alojzije, leal a la podredumbre,
hipócrita. Y te atreves en peregrinaje
subir a la cumbre del Monte Triglav
y recordar el mandato inglés en Palestina,
bendecir a judíos, deprecar a los moros
mientras bendices en altar
a mártires.

... pero aquellas palabras,
[«por amor a la nación no debe el hombre
convertirse en bestia salvaje
que lo destruya todo, no ennobleciendo
ni lo propio bi lo ajeno»], ¿dónde quedaron?

Con el Pius XII desde 1940
hicíste demasiadas migas y con el Año del Jubileo
de los Croatas, izaste tu bandera parcialista
por 1,300 años de Cristiandad
y ya dijíste que el árabe no cuenta
y por 700 años de la Orden Franciscana en Croacia
dijíste, ocomo si lo dijeras,
«ya el gitano no cuenta».

¿Dónde quedaron las nociones de inclusión
en la diversidad, la tolerancia sincera,
Stepinac, cómo pudo la Tercera Orden Franciscana
quitar de tí tantos entusiasmos
por los abrazos étnicos e interculturales
cuando vino la hora de Apolonio,
la señal de prueba?

Croatismo nacionalista y catolicismo
lo fundíste en la misma cosa / basura
en la misma cantera / sin separar el grano
de la paja, piedra y yerbajo y, entonces,
en la escena de poder de las calles,
a persiguirse y matarse,
croatas contra serbios
y católicos contra islámicos
y es cierto que ayudaste a refugiados,
judíos que escapaban de Alemania y Austria.
pero le pediste la fe,
que se canjéen del alfa hasta la omega,
hicíste chotas / oportunistas / que salvas el pellejo
y se venden y se traicionan
porque ya es 6 de abril de 1941,
y la Alemania Nazis, su Wehrmacht
y sus aliados invadieron Yugoslavia,
han ocupado Zagreb.

Croacia es el satálite de todo,
el Estado Independiente para Todos los Ultrajes
y el Movimiento Ustaše, fanaticamnte católico,
el Tigre con todas las ventajas,
el tigre que muerde a los corderos,
el tigre que destaja a la zorra y se la come.

5.

«All men and all races are children of God; all without distinction. Those who are Gypsies, Black, European, or Aryan all have the same rights (...) for this reason, the Catholic Church had always condemned, and continues to condemn, all injustice and all violence committed in the name of theories of class, race, or nationality. It is not permissible to persecute Gypsies or Jews because they are thought to be an inferior race»: Alojzije Stepinac
Unjeme, demonio, con el «In te,
Domine, speravi». Oh, Señor, Poglavnik del NDH /
Estado Independiente de Croacia / divisor de naciones,
ayúdame a destajar la zorra de seis rabos,
incluyendo ese pulguero de sabandijas rojas
en su pelambre.

Amigo soy de las dirigencias de Ustaše,
le dí la bienvenida como presidente de los obispos
(pero yo las amonesto, las regaño, amenazo
con excomunión, sé que se exceden)
y la prensa me difama
y en las calles se me llama trangresor,
cobijante de alta traición en su patria,
colaborador de invasores.

No hay nación del mundo que repita
mis oraciones por la NDH ni la reconozca
como nación soberana, pero yo,
no soy mero Vicario Militar del ejército
Sermonep por tolerancia racial:
De Ciliga, recién liberado de los Campos
de tortura en Jasenovac, a Pavelic dije:
«¡Qué mancha vergonzosa al honor de Croacia!»

Que han comenzado leyes anti-serbias,
o legislación antisemita en Croacia,
persecusiones raciales, «¡ah, yo las deploro.
Misa doy para que sean preservados
los principios de dignidad humana».

6.

«In fact, there exists but one race... first and foremost the race created by God, according to the precepts of natural law and positive Divine law as it is written in the hearts and minds of humans or revealed by Jesus Christ, the son of God, the sovereign of all peoples»: Alojzije Stepinac
Vengan el 10 de abril, únjanme con espíritu
de Dios, propiciemos el Milagro,
que oficiaré la Misa de Santa Proclama
para el estado nuevo / Ustaše / y el Vaticano
me apoya; hágalo entonces el pueblo...
coexistamos, serbios, coexistamos
porque no puede haber Sur sin el Norte
Todo cisma es maldición sobre Europa
y peor que el Protestantismo que produjo
el primer Cisma es que me dejen solo
y se pierda la moral, que no haya aquí
principles, ni verdad ni justicia ni honestidad..
sólo esta Zorra mañosa que multiplica
los rabos... Todas las zorras del Seno de Dios
nacieron, así como corderos y hombres
y razas, y manos sucias
por sangre derramada, de Dios nacieron;
pero «quiero que sólo haya una»
y si hay atrocidades cometidas por la Ustaše
con manos asesinas
antes pido forzosas conversiones
a la Divina y Unica Raza que Dios admite,
la del Jesús salvador. violencia no pido,
no que me llamen Obispo Alojzije /
Mišic de Mostar /
Santo Patrono del Genocidio.
No. Sólo puente celoso hacia Cristo
en la Europa serbia del Islam.

7.

«En Croacia la Iglesia no solamente se desentendió del genocidio que se estaba desencadenando, sino que fue un participe entusiasta y activo. Sacerdotes y monjes fueron protagonistas de atrocidades, los obispos promovían el antisemitismo y difamaban a los serbios al mismo tiempo que judíos y serbios eran exterminados y convertidos a la fuerza a lo largo y a lo ancho de Croacia»: Dr. Milán Bulajic, «The Role of the Vatican in the Break-Up of the Yugoslav State: The Mission of the Vatican in the Independen! State of Croatia: Ustashi Crimes of Genocide» [Ministerio de Información de la República Serbia, Belgrado, 1993]
Ahora, cuando se cuantican los daños:
¿a quién importa que a Pío XI
o al rey Alejandro I de Yugoslovia
lo repugne el pueblo? ¿a quién
que en Croacia se asesinara
a más de 800,000 judíos,
serbios, comunistas croatas y gitanos?
Uno es un cura del Collegium Germanicum.

Y se nos dijo que admitiésemos
a creyentes Ortodoxos
a la Iglesia Católica aunque tuviésemos
que rajar sus cabezas en dos bandos;
y dije que la conversión obligatoria no tiene validez,
que es mejor su fe vieja,
que no seamos de ese modo y me dijeron:
«Es la fe o la vida; la raza primera
en Cristo, o la vanidad y la muerte en el mundo».

¿A quién importa si realmente me han llamado
«el bendito de Zagreb», Shomrony,
el jefe de los rabinos, lo creía
porque protegimos / salvamos judíos de la muerte
pero muchos más fueron quienes desde el gobierno
de Ustaša buscaron que el Vaticano
me echara del Obispado.

Uno es una zorra que no tiene inocencia
y la poca que tienen te la quitan.
¿A quién importa si realmente me han llamado
«el bendito», si fue cómplice o no,
Uno sabe que no nació para cordero en degüello.
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Tuesday, September 20, 2011

ANTI-MANUAL DE MICROEMPRESARIOS / 85 EN ADELANTE


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Indice / Anti-Manual para micro-empresarios

83. DE RATAS Y GATOS


«With approximately 4 million residents, almost half (48%) of Puerto Rico’s citizens live below the federal poverty level, quadruple the national average and almost triple the rate of the nation’s poorest state, Mississippi. New York State and Puerto Rico together account for 87 percent of the district's 4.9 million poor.: U.S. Census Bureau’s Poverty in the Second District
Ser sabandija del catálogo de pobres
y satisfacer definiciones federales
de extrema tasa de pobreza
con ingreso anual que sume
(o casi lo haga) $22,350 anuales
y 4 por familia bajo el techo, no preocupa
a estos pobres de aquí, cabeciduros
de sobrevivencia; eso es allá
donde la pobreza es carencia de la mitad
necesaria para tener a raya
el hambre, la enfermedad pisada, reprendido
el estrés, el desaliento, la bala,
el suicidio y la locura.

Acá es mucho más que falta
del doble ingreso de la casa del blanco,
o de un medio-pobre-migrante newyorkino.
Falta cuatro, cinco veces, o seis
o más, lo que allá cuesta, o se consigue
y se cura; aquí hay 4 millones de residentes
que son ratas perfectas, casi la mitad
de la isla entera y, oficialmente,
el 16.1% está desempleado
y los niños son pobres, deben ir a la escuelal
son el 67% de los pobres del pueblo
y tres veces más pobre que más pobre
de los niños de los americanos
en Nueva York o Mississipi.

Aquí hay cuatro millones que le pueden decir
qué es pobreza, aún cuando un millón
tenga cupones y del PAN / NAP
dependa que se nutra y Santini haga
migas con lealtades de partido;
te dan hasta subsidios de vivienda
por el votoi y te pagan la luz, pero sigues siendo
una pobre alimaña de tu caserío... y siempre
hay quien trabaja por otro 20% que no puede
porque son enfermos, o tarados, o los más frágiles
del agujero; hay uue buscar ingreso
(y están aquí, generosas, la gente con la fuerza
y el empeño, 1.3 millones. pobres trabajadores
la mayor parte de ellos, son los que no se han ido,
los más tercos, los más sostenedores
y el 50% de su ingreso si mediano
o poco, o, si alguno suficiente,
en renta lo van pagando o en hipoteca
y ya es demasiada pilladura pa' la rata,
pesada carga para el burro
el trabajo, porque hay que alimentar
bocas en el colapso, sobrevivientes
en la ruptura financiera y como ratas
somos todos a merced de muchos gatos.


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84. ¿A DONDE FUE EL ROEDOR DE VIDA SANA?

Toda la parasitología externa /
epidemia visitante / que a tu isla carcome
vino con los piojos / piratas de otros mares.
Los trajeron quienes distribuyen cristales
o cuentas de vidrio a cambio
del oro verdadero, estrellas de guanín /
ecología de espíritu que guardaste
con montañas de soles y aguas.
Tu viento, tu árbol, tus cuevas
y pozos subterráneos, testigos.

Esos ginés(de)sepúvedas,
juan cerones, encomenderos y amos,
guamikenas, brincaron como pulgas
al petate, se colgaron como garrapatas
a tus hamacas entre ceibas y guayacanes,
su sarna quisieeron arropara con mosquiteros
junto a tus intimidades, pero no se puede
festejar con areito
ni preservar la buena higiene
cuando te encierran en jaulas,cosiéndote
a grillete y vedaron que seas
el Güiimo libre por los montes.

Son muchos invasores creándote pobreza,
minando tu memoria. Hasta el yankee,
último cazador / el más reciente /
que te azuzara con ojos por lascivia chupadora
de lo tuyo, con dádiva de ayuda alimentaria
te sirve en mal estado tus nutrientes.
Te llenó de petróleo la vida.
Te niega las cuarentenas del descanso,
el resuelllo cultural de autoctonía.
El quiere que seas una rata /
calva, esquelética, dócil, dormilona
como marmota, por narcolepsia inducida,
tú, el roedor mellado, en tedio y náusea
echador sobre el territorio maloliente
del chiscón de las ciudades
y los caseríos / mustios de graffitti
y vicio; ya no sientes tuyo el paisaje
porque no es neutral ni limpio ni seguro.
Lo minaron con trampas de capibara,
con artilugios explosivos de sutil contacto
que despedazaría al Caviidae que pisa
en firme y tú, cobaya múrida,
jutia, ser de extinciones, eres uno
amenazado de muerte y condenado
a ser pobre / pobre como la rata
de rabo largo y sin pelaje
por ya no querer / tener / valorar patria
por ya no querer / tener / valorar conocimiento
por ya no querer / tener / valorar
reservas sustentables de energía,
soberanía pare el cambio, plenitud
de ibertad para reconstruirse
de la perpetuada bancarrota.

Con apenas el 3% de tus manos productivas
en la tierra, isla homicida del agro,
a mercxed de importaciones quedó
boca aspirante de alimento, cuerpo negado
de vestido y aperos. Ahora
todo alimento es costoso, ajeno, escaso.

Te explotan desde la industria y los servicios
hasta los propios jerbos y aprendíste
su comemierdería / cecotrofia de su signo,
cobayas, comes tus heces directito del ano,
antes de que lleguen al suelo
y es que temes que no puedes un día
por mucho tiempo en rodillas pegarlas
de la mierda y quedarte sobre ella para siempre.

Deuda pública tienes por $63.8 billones,
impuesto por ventas en todo lo que compras,
trubutos municipales que muerden tus bolsillos
y se dicen opcionales; ardillas infecciosas
se dan el gusto de morder y esquilmar
lo que tienes; los puerco-espines
secuestran tus urnas, se alimentan de tu voto
y fe en la democracia; los tahures te
ven cual Conejillo de Indias y subcontratan
como tal para que contigo
hagan gárgolas de burlas, o escurridizos
chupacabras y bobos pericotes
de lo que fue tu prototipo alegre, dulce,
sabio, compasivo y tierno...

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85. LA IDENTIDAD QUE ERES


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86. UNA POBREZA TAN DISTINTA

Desde 1996, a la rata blanca se la llama 'pobre'.
Imagine cómp chilla y se queja
del cero crecimieno entre los suyos
y de la peor inflación y los ajustes.
Todo es lo más extremo
desde la Depresión de los '30.

Que por tercer año, el ingreso promedio
de la típica familia se escocota
y la pobreza se creció, la tasa sobrepasa
a más del 15%. En consecuencia,
está la nación encojonada.

... pero, en el año 2010, por más pobres que sean
no se comparan contigo. Eres la rata de caño,
la más miserable que se tiene en la patria.
Ellos siguen con su propio carro
y su televisor de pantalla plana,
computadora en el cuarto de los niños,
secadora, lavadora de ropa
y de platos, garbage disposal,
internet y videojuegos y cada niño
con celular y video-cámara.

... algunos se educaron en Head Start,
y por 13 años permanecieron en el sistema público
de aulas y son trece años de escupir
a maestros y culparlos de todo
con la anuencia de superintendentes
y del Sacramento hostil, o el Washington
del Tea Party... pero
tú eres un pobre distinto,
con menos beneficios que aquellos
que allá echaron mano a Pell grants
para darse educación colegial y diplomas.

Tú si eres una rata acorralada
cuando el mal sistémico, colonial, maniatador,
de Hamelin(es) perversos incide,
te busca la colleja y te inocula.
A tí sí te seducen con la flauta y migras
o cuadran que te veas vencido
por este simulacro hasta la muerte,
hasta la voraz trampa del mar,
hasta la aniquilación, hasta la ratería,
el crimen y desasosiego perpetuo.

Y avanzas con Cupones de Alimentos, WIC,
nutrido con el Pan mantengo, todo
apenas digerido y con veneno
de queso extraño, y vomitas apatía.

Te enfermas de ansiedad, según sean
las edades y niveles de tu decadencia
y el Medicaid ni alcanza a pagar
los males de tu cuerpo.
Son de tu psiquis, boricua.
No llegará tu síndrome a la clínica
ni se tratará con la Tarjeta de Roselló
porque te estás matando antes,
a razón de miles / cada año / o cuarenta
por semana.

Son menos los 'estímulos' para vivir
y LAS ayudantías que se te dan
son marcas / cicatrices, e incentivan
tus maldiciones, aa a rat race
yendo hacia el sucidio o desintegración.

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87. CONTIGO SI QUE HACEN POBREZA

Contigo sí que hacen pobreza.
Y de las definiciones
y las normas del pobreque han de curar
con remedios, más parches de estigmas
y calidad de ratas y es mejor que Hamelin advenga
y acabe todo, junto al gobierno,
que se encargue de joderte.

... porque es el escondrijo de la rata,
caserío de vivienda subsidiada, nido de pandilla
y los créditos fiscales, pan amargo
y cada programa de servicio y seguridad,
el chantaje por el que se te desvalora
y se espía en tus lealtades.

¡Ah, pueblo del ratón pelú!
te vendes a Santini y te compra como si soplaras
para él onzas de blanco polvo
en ávidas narices ante la sed acusadora
de Nina, la Sargento, que lo sorprende
en Betsie, el bar de sus andares.

Otros no tienen un enemigo tan perfecto
en su capital de miseria: tú sí, ratica
de bohío, híbrido de coquí y chupacabras;
pobre perfecto, conejillo
de las Indias entre balas.

Y puede que el Alcalde diga: En los caseríos
no quiero ratas, no en Nemesio Canales,
no en Lloréns Torres, yo no envío
ni a San Juan ni a ninguna parte
demonios como a Hamelin
ni enveneno el queso
ni derramo federicos como matarratas.

Pero contigo sí que hacen pobreza
los programs federales, la oferta
de voto, de tu entuarta democracia.
El Gobierno se encaja como tu chota.
Tu enemigo. Tu opresor y eso
hace la pobreza diferente.

No. La pobreza del siglo XXI ni tiene pulgas
ni niguas ni sarna. Este no es el París
de Les Miserables
ni el Londres de Oliverio Twist.
No Ees esta miseria las de las hoovervilles
ola del Dust Bowl de Tom Joad.

... mas sólo tú sabes cómo se sobrellevan
tus años, cómo son en la colonia
más de 15 años de zoozobra,
y es mucho más, dílo a Hamelin cuando venga
a buscarte, en aparatoso operativo de la DEA
y bochinchosos carros-patrulla:
«It's more than 15-year stagnation in the median income
or a vanishing of the American Dream.
It is a more serious matter».


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88. RAT RACE / EXISTENCIA DE RATA

Como una sabandija sin bohío,
alma citadina, moderna rata loca
de cualquier sumidero, oigo cuando gritas,
chistoso tu gemido,
'no es Superman ni es un avión',
es esta vida pobre que no cuaja
ni descifra el cambio que persigue.

Son días que nunca se compensan,
esfuerzos que del triunfo de morder el queso
se fueron al carajo, se alejaron
«crazier than a shit-house rat» —
por la que nadie da un pelo,
tu vida,
nuestra rutina, tuya y mía,
el modus operandi colectivo,
la cansina expectativa que no da tiempo
a sacar la sonrisa de sus lugares profundos
porque ya somos pobres en sonrisa
y el asueto es la vergüenza de culparnos
y comunicar la blasfemia
—... nadie que, por nosotros, ofrezca aquel viejo
«Ay bendito» de humilde misercicordia,
hoy no.
Ya no. Nadie...

Ahora, ajoro en el cielo, ajoro
debajo de la tierra
y la trampa matara-ratas
que da el cantaso y te parte la cola...
Give a rat's ass —pervive
en esta languidez desesperante
& unrewarding job. & the competitive struggle
in the working world
—donde sólo ladrones,
narcos y cínicos ñames con cobarta lucran...
«You can not achieve nothing (meaningful)
either collectively or individually».


Eres una rata en la interminable búsqueda,
auto-engañosa, de estructuras
que ya no te sirven
ni te edifican futuro....

No es un nuevo sol en el cielo
lo que brilla, nada en tu espíritu
que ni sabes si lo tienes
o lo han hurtado también.
Ni es un avión ni es Superman.

Es la rueda en que giras sin moverte,
esfuerzo futil que instruye el simulacro
de moverse y tragar inmovilismo,
corriendo sin escapada...

«Anti-manual para micro-empresarios», Primera Parte

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89. DATACION DEL ESFUERZO INUTIL Y LA SEGUNDA VEZ

«You see, things are always created twice: first in the workshop of the mind and then, and only then, in reality. I call this process ‘blueprinting’ because anything you create in your outer world began as a simple blueprint in your inner world... Investing in yourself is the best investment you will ever make. It will not only improve your life, it will improve the lives of all those around you»: Robin Sharma
¿Cómo se tornó su vida en esfuerzo inútil?
—le preguntaría, — ¿Cuándo exactamente
dejó de creer en sí mismo e «invertir en tí»
y?... —te pregunto, ¿por qué concebíste el espacio
como mero territorio? ¿Cuándo redujo el paisaje
a desierto dek alma, soledad sin caminos?

Desde ese día es que es la rata territorial,
de su queja, sabandija del nihilismo,
alma de colonia, simulacro de paisaje verdadero.

Hay un día en que se construye
la segunda vez de lo que somos,
libertad en que invertimos
la plenitud de la pasión que conocemos,
a fin de np ser una rata sifesca
que carga en subida por las cumbres
su roca / su tormento / el desafío
y los huesos de anemia obtuvo su alimento...

Hay un día para encender la carroza del alma
y dar descanso y detenerse y comer
junto a los caballos del tránsito de vida
que la tiran el cuerpo y la esperanza
que cargan, hay días de tal misericordia /
empatía necesaria / por quien nos sirve
y nos pone en camino,
un día para decir al paisaje, Hermano rrío,
hermana carretera, maravillosa arboleda
que me dice adiós y me oxigena.

Hay días para sentir que somos más
que territorios. La isla es la extensión
de dos brazos que abrazan
y dos manos que acunan.
La mar es canción que susurra
unas mecidas a través de las olas;
la geografía es patria / matría / casa
a la que vamos
o de la que nos retiramos
para regresar luego.

¿Cómo se tornó su vida en esfuerzo inútil?
¿Cuándo exactamente dejó de creer
en su casa, su arboleda, identidad,
afectos y capitales internos,
el empático Acaecer, el contagio emotivo
con que cada cosa conversaría al ser-abierto y bueno?

¡No se debe estar cansado y pretextuoso
para decir al corazón propio «en Tí creo»!
Hay que tomar el tiempo para meditar el día
que salimos a ver el primer árbol
con gratitud,
a vincular el carruaje
a dos caballos, a dos ruedas, a los aperos
de labrar los días en viaje.

¡Hay que invertir en uno mismo y parar
por un mejor respiro, al sentirse atento
en el cansancio, más cuando es el árbol
quien nos pide consuelo, o regocija
que se escuche el susurro de la canción
de los mares, el coquí en la noche,
o el viento que difunde su aroma
y es lo más libre que existe,
viento y mar por fundamento
de la segunda vez de lo que somos
o debemos ser,
con libertad una vez que invertamos
con plenitud la pasión que conocimomos,
o somos, o podemos rescatar por segunda vez.

81. Del Klipat Noga o la cara de la verdad

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Sunday, September 18, 2011

Carta a Georges / La revolución profunda / Carlos López Dzur


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Carta a George


al loco de George Bataille (1897 – 1962)

«Y bien, morimos
Millones de años
para la muerte, para una dignidad
extraña, en cierto modo
ajena. Pero el tema
es más ambicioso
que el pensamiento
y se pudre ahí mismo»:

Joaquín Giannuzzi
(poeta argentino)
1.
Si hay que morir, porque somos basura,
que se muera,
si es deber, que se cumpla, y nos decapitamos.
Jódase la vida de una vez por la esperanza
pero vamos a salvar al último dios,
al otro que renace con resolución y voluntad
más vivas que la que nosotros empeñamos
sin cuajar con deseo transgresoramente lúcido.
Luchar por otro.

Ellos sí alzarán el comienzo del pensar,
descubrirán el tránsito a tal comienzo.
Ellos no se asustarán por nada,
como nosotros, miopes en la historia del ojo,
adoradores del Señor A La Mierda,
amo de ajenos y propios excrementos, Lord Auch.

Vamos a dar la oportunidad
al sol sobre la tierra y no al olor
del huevo pudrido o el ojo vago
que no resiste que lo encandile un rayo,
temor a quedarse ciego
con tanta luz; pero aún en lo oscuro
hay luz, George.
Luz oculta para el otro comienzo
y un pensar según la historia del ser.

Si para entender el poder que se despliega.
hay que morderse en la esencia como en el güevo
y sacarse el ojo hasta ver
la impotencia, el sometimiento, el rostro
de quien predica su nivelación y,
desde su propiedad y sistema, nos escupe,
que sea,
pero en el interin ténle odio, George,
y busca la nueva soberanía
para que renazca algo mejor.

Ay cabrona vida que anuncia la muerte,
vida-filfa, siempre producto de descomposición
desde sí y síndrome de albúmena
y huevo en corrupción, pero la vida reincide
y se pone en circulación con substancias necesarias
y necesaria es la incesante venida al mundo
de nuevos dioses como los que no pudimos ser
porque Dios habló poco y pendejamente
a nuestros corazones, a nosotros que apetecíamos más
y instruyó la vaga idea
de que el infierno es la vida.

George Bataille, hermano, no lo es. De la razón /
racionalidad cartesiana / kantiana / hegeliana /
cualquier razón lógico-deductiva-formal
ese viejo diosito del culo de su madre
se burló y hoy apenas entendemos
cómo el erotismo aprueba la vida
hasta en la muerte y la razón nos embroma.

Y cómo vas tú, fascinado con el sacrificio humano
tanta violencia / tanto caos en locura /
y este desfile de zombíes, acéfalos /
secretamente descabezados
en el alma, sin que nunca aparezca el verdugo
para desloncar la fuerza / pasión / erótica verdadera,
pero sí los criminales por indemnización.
Estos de oquis abundan.
2.

¿Cómo podríamos, lúcidos, no verlo? ¡Todo nos lo indica! Una agitación febril en nosotros pide a la muerte que ejerza sus estragos a nuestras expensas: George Bataille
Toda la vida es un libro de angustia,
«suma de los malentendidos»
a los que dimos ocasión y arrimamos leña,
inconformidad o la guasa sumisa que evade
el poco gasto, el despilfarro inmenso.

A veces ni queremos ni la miseria ni la abundancia
por causa de un día en confort sin el vicio o el lujo
del aniquilamiento, imaginación lsalvaje,
letras de erótica
y qué mamífero cabrón es quien quien se queja
contra las cantidades locas de energía
en aras de no querer la muerte,
o quererla a cuenta-gotas,
aplazada hospitaliciamente;
pero si hay que quererla, George
si hay que morir, con mucha o poca energía,
que se muera, si es deber,
que se cumpla, valga la esperanza
de salvar al último dios,
escribiéndolo porque es
buscar de algún modo la suerte.

Si hay que mascar vegetales, defecar
cagarrutas verdes, amontonar substancias disociadas
para que los últimos dioses hervíboros traguen
la substancia vegetal viva,
«antes de ser ellos mismos comidos,
devorados por carnívoros», que se cumpla.

Venga el Depredador Feliz y el Sacerdote
del Dios antiguo, y sea el pequeño dios,
poeta del obrero y del sobreviviente,
preso de las hienas y de los gusanos.

Púdrase de una vez el misticismo del pecado.
Váyase de una vez de la economía restringida
a la economía general de los Tragones saturninos,
Dragones de la prodigalidad y la noción de gasto.
De la muerte al tránsito
hacia una ontología y ética que vea
que ni la razón manda del todo
ni el trabajo da la eterna dicha.

Vamos a ver lo nuevo del último dios
porque o del viejo ya demasiado sabemos.
Hemos sido el excedente destinado a la destrucción.
Le vimos el impulso irrefrenable y salvaje
a la constante producción de lujuria
y hedonismo cuya fuerza nos doblega


3.

Morimos, algo extraño,
pero siempre después.
Y sin embargo hay hombres,
hombres en todas partes,
sobre todo en la tierra.
Multitudes, máquinas,
cerebros secos al amanecer,
el viento, una rosa en la mesa
y café. Todo esto
consagrado a la luz; la muerte
no es natural»:
Joaquín Giannuzzi
Pero estamos en el marco del agotamiento
del divino capitalismo planetario
y la razón divina es el espejo roto
y nosotros una mofa desloncada en el espejo,
cuello roto / machetazo/ horcas
para hacer que se cultive la acefalia
que, si bien produce más energía
que la necesariamente subsistencial,
¿que produce para el hombre, qué semilla que merezca
caer en el hoy de la tierra?
¿a dónde va el zombi que no quiere el útimo dios,
sino el dios viejo? quién lo sabe...

Estamos sin cabeza en el desierto de Dios,
en campos minados, en Bagdad y Beirut
por excedentes inútiles / derrochando a muerte
el alimento de vida y en enorde del gasto improductivo
de las exuberancias.
y la vida verdadera puede que esté
más allá de los límites
de poderes profanos del trabajo,
de la violencia del ser de razón
y movimiento que somos mas no puede reducir
pues siempre excede sus prohibiciones y tabúes,
a la explicación que da a la eclosión
de los mundos sagrados
y la apertura espacio-temporal de lo que pudo
ser su risa y su amor, ternura y esperanza.

No por este acabamiento de subjetividad / metafísica /
que descabezara lo representativo
y nos dio la orfandad,
el abandono del ser
en tránsito de comienzo y ocaso.

4.

Si hay que morir, porque somos basura,
o no entendemos la función del 'potlatch'
o el Todo o Nada, o la empatia / einfühlung
por risa de la hiena, que comunica «hambre
de vida tengo y sufro como el hombre»,
que se muera.
Si es deber, que se cumpla y se muera
y, si no se cumpliera la muerte.
mal que bien nos decapitamos
aunque hacerlo sea más atroz
que lo aprendio y predicho.

Si no sabemos a qué llamar desafíos
de contemporaneidad por asco a viejos dioses
y formas dilapidatorias, jódase la vida de una vez
con o sin la esperanza,
pero si vamos a salvar al último dios, váyase
ecuménicamente sigiloso
hacia un pensar intercultural entre hienas.

En predios poscoloniales, sigue la sombra
del Depredador feliz, vigilado por ellas.
En tono de la risa, la edad de la niñez
se dice. En variaciones
en la frecuencia de notas,
la agonía clama sus estados sociales,
su identidad y su dominio
y factores plurinacionales, la hiena
se dibuja ante el zombi que la espanta
y puede ser su víctima o verdugo.

Quien crea en la reciprocidad, aprenda
de las hienas y los simiios / innere nachahmung
la mímesis interna, compartir pasivo, disimulo.
El último dios está pendiente y desesposeso
y pobre y calmo, pero tiene la fe.
Será el ayudante, incitador callado,
en mímica de mono, en apatía de hiema,
pero será el maestro de colaboración compensada
y van a hacerle caso aunque sea el carroñero.

5.

¿Qué haremos ante la Gran Ramera
del derroche militar, idolatría del ego.
acefalia intelectual del capitalismo planetario?
¿George, qué haremos con todos los malentendidos
quienes somos poetas, zorros o hienas
de bajo perfil, pero no míopes?
¿Qué haremmos, hermano?

Con dos ojos buenos vemos en lo oscuro
y con garganta vibratoria comunicamos
que apetecíamos lo justo, conveniente,
digerible, reciprocidad, no más que eso para ser
soberanos, últimos dioses / profetas...
No dijimos que hay infierno.

Miestro ojo vio al sol / lo quiso /
y no fuimos ratas de agujeros, esclavos de espectros
en cavernas, sonámbulos. Ninguna pared
nos engaña con siluetas como luz que ataja
la forma en la sombras. Y no creímos
a quien nos dio la vaga idea
de que el infierno es la vida.

George Bataille, hermano, no lo es.
No lo creemos todavía y por eso escribimos.
Por la suerte de querer confirmarlo.
Meditar el ser en el día y la noche.

De la razón de ese viejo diosito, nuestra risa
de hienas, nuestras mañas de zorros.
Al final, esta memoria de transgresión de ambos.
Este mapa / itinerario / hacia días de tránsito
del ser por la vía en que se imparte
la socialidad / empatía a los primates,
cognicion social / rudimentos naturales /
darwinianos / a los ahuyentados
por la fuerza bruta / temible / de la muerte,
seres con alma de aveztruz,
seres violentos que no aprenden
ni la imitacion neonatal del mono-sabio...

Del libro LA REVOLUCION PROFUNDA
____

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Sunday, September 4, 2011

Para el maquillamiento de todo lo viejo / cuento


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Para el maquillamiento de todo lo viejo


«... yo soy una senadora de 'A', y para los zombis mi cerebro hubiera sido como un filé miñón»: Evelyn Vázquez Nieves, Senadora de Puerto Rico, Distrito IV
Como ella comenzó su carrera profesional en el 1989, viendo cómo se poblara su nativa Isabela con longevos, arrugas, el paso del tiempo, el deterioro de los rostros y los cuerpos, la deformación de huesos y de miembros, miserias externas que tal vez son síntomas de estigmas interiores, se juró como servicio a la patria adorar el maquillaje, replantear el ajuste bello de las pantaletas en los cuerpos de las 'jibaritas'.

Desde que es Directora del Centro de Envejecientes del Municipio y, simultáneamente hasta el 1993, directora nocturna de una escuela especializada en idiomas, turismo y hotelería, Benedict School, perfecciona estos conceptos en la medida de su inteligencia: (1) cómo detener la decadencia (obsesivamente, es la decadencia de la belleza) y hacer que, como cantara La Salsera de «Azúcar», Doña Celia, que la vida en Puerto Rico sea un carnaval; (2) cómo hacer que la colonia / está de moda decirlo, antes mencionar la 'colonia' por su nombre era entrar en pánico y temblequera, sea un mero ritual de pasarela.

... porque cree que hay que presentar la «cara linda» del país al extranjero, el Turismo le importa. La gente del PNP en Isabela sabe cómo se desvela la 'directora de los viejitos' por obtener esa plaza, la Oficina de Turismo del Municipio y, mucho que presionó que le dieran la dirección para no ver más la cara a muchos ancianos que la deprimen. En 1995 logró la meta y, por cinco años estuvo allí, mamándose un sueldo. En el 2001, ya creyó que en el proceso de plantearse unas soluciones para la detención del mundo feo, el morbo de la soledad que acarrea la desfiguración por la vejez, pescó una idea.

Se iluminó su bombillo de neuronas. Evelyn Vázquez fundó la escuela de talento D’Queens Institute, y, posteriormente, se dio cuenta que quien nació para feo, feo se queda y que a la vejez nadie la detiene. «Cuando llega, llega y no se presta a jueguitos de esconderse, detrás de maquillajes, o de cirugías». Fue por lo que el Instituto d' Queens tuvo que echar mano otra vez al currículo de Turismo y Hoteles y sufrir críticas por la falta de originalidad.

«Este instituto es una copia mal copiada de Benedict School, sucursal mal hecha que siquiera enseñan idiomas», le dijeron. La enojaron más que, con años de enojos, con las ancianas más majaderas del Centro de Envejecientes.

Ella, quien ha querido representar dignamente a la mujer puertorriqueña, haboemdp sido «Señora. Puerto Rico» y «Dama Elegante», versión local de MS American Woman (2002), cree que el turismo es algo así como vender posturas y maniquíes, o enseñar pantaletas y bikinis, al estilo «Miss Latin Look» / o «Miss. Fashion Model», eventos en los que inserta algún varon medio gígolo, adolescentes con complejo de Adonis o Narciso.

Cuando sorprende patas de gallinas en el rostro, Evelyn se deprime. Enciende el CD con una pieza magistral de la Guarachera Celia: «Todo aquel que piense que la vida es desigual, / tiene que saber que no es asi, / que la vida es una hermosura». Entonces, comienza unos rituales de decreto mágico-persuasivo. Se va a su casa. Deja la oficina y se mete en la braga más sexy que tenga, tras humectar su rostro, sus muslos, todo su cuerpo, con 'baby oil'. Y dice que la vida hay que vivirla. Pata de gallo, tú no existes y no me pondrás triste, medita al repasar la letra. «Todo aquel que piense que esta solo y que esta mal, / tiene que saber que no es asi, / que en la vida no hay nadie solo, siempre hay alguien».

A su mente llega la imagen de la Presidenta de la Cámara de Representantes, Jenniffer González, y ¿cómo no querer a la gorda?, si siempre le dice: «¡Qué hermosa estás, Evelyn! Tú no e envejeces. No engordas. No te afeas, ¿cuál estu secreto?» Por de pronto, huir de las donas grasosas y empalagosas de Krispy Kreme y, sea por piedad, Evelyn aconseja a Jenniffer: «¡Cuídate de comerlas tanto!», se ríen. Las dos son cómplices del Partido Azul-de-La Palmita y las traiciones a las promesas de dietas. «Si hay que bajar el peso, que sea del fisco pa'l presupuesto».

«Ay, no hay que llorar, que la vida es un carnaval. / Es mas bello vivir cantando. / Oh, oh, oh, Ay, no hay que llorar, / que la vida es un carnaval / y las penas se van cantando». Para que las penas se vaya, echando la crueldad a los abismos, ella echas al olvido los «momentos malos». Cree que todo pasa, o debe pasar. Todo cambia, aunque haya gente que diga que no. Al mal tiempo, buena cara.

No creyeron que ella lograría los éxitos que reclama. El Partido rojo / la oposición / le hizo fama de frívola y casquivana y no lo es. Es tan sensible que cuando canta «Oh, oh, oh, ¡ay! no hay que llorar», lo hace «con lágrimas de mis ojos», muy visibles hasta que siente que las penas se van, cantando a medida que se frota los muslos con Baby Oil para que nunca advenga una celulitis y dañe su día. Asertividad, auto-motivación, ap;íquese en si misma todo lo que enseña su escuela de talntos hotelería y turismo.

¿Para qué quejarse en demasía si con pequeños rituales coloca en control lo que se desproporciona? Aún dentro del Partido Nuevo Progresista, hubo uno que otro que que no saldrí electa en las primarias del 9 de marzo de 2008 como candidata al Senado por el distrito Mayagüez-Aguadilla. «Para aquellos que se quejan tanto, / para aquellos que solo critican / ... para aquellos que viven pecando, / para aquellos nos maltratan, / para aquellos que nos contagian», con sus dudas a la capacidad. la guapa mujer anunció en noviembre su triunfo. «El año 2008 es histórico para el partido azul. Soy la primera mujer Senadora del PNP por el Distrito Mayagüez -Aguadilla». Y, admite Evelyn, que siempre desde que está en política, se ha visto bajo fuego.

Una de las legislaciones, en cuya redacción Lucy Arce colaboró, con su 'expertise', es «salvar la economía del país con la búsqueda de galeones hundidos con tesoros en las costas de Puerto Rico». ¿Por qué dudan que es posible el hallazgo de galeones? ¿Y de tesoros en los galeones? «¡Qué poca fe tiene los puertorriqueños!» si hasta los domininicanos, que «no son tan brillantes como los puertoriqueños», son capaces de hallar reliquias en el fondo del mar... Que se juntaron la mediocridad con la imcompetencia para proponer «proyectos de ley» sin sustancia, claro que la enojó y se acuerda de cómo en Isabela dijeron que lo que sabe de turismo, no llena una muela... Entonces, en el Senado, cambió su énfasis legislativo por la meta de «garantizar la seguridad a la mujer y erradicar la violencia en todas sus manifestaciones», «más orientación y protección a víctimas de violencia doméstica al radicar órdenes de protección» y la Ley 193 del 2011, de la autoría de Vázquez Nieves), «hoy ley, gracias a la firma de Fortuño», prueba una capacidad para legislar en ese riumbo y lo presume. Todo el 2009 se dedicó a perfeccionar esa ley y se buscó al asesor Peter Muller.

En el Capolio, Evelyn le abrió su corazón a Peter, contándole las inquietudes filosóficas qie tiene. Es cierto que su formación académica no son las humanidades, sino que se instruyó en las área de Mercadeo y Administración en la Inter y en Universidad de Phoenix. Le dice que tiene una Maestría y él le mira la boca, «linda boca y dientecitos, ah» que él quisiera que atenuaran sus erecciones, «sin morder», ahí donde la becaria Lewinsky compadecía con frioción a Clinton. Mas ella estaba meditando en serio filosóficamente, con ritmo guarachero, planteándose asuntos como la paz mundial, la contaminación de los ecosistemas, el afeamiento del ser humano, en alma y cuerpo, por tanta codicia y corrupción. «Para aquellos que usan las armas, / para aquellos que nos contaminan, / para aquellos que hacen la guerra», Evelyn hablaba.

«¿Decías?»

«Que estoy contigo y te hablé».

«¿Que me dijíste?»

«Que no tengo complejo de grabadora».

Sorprendió a Peter Muller en las batuecas, y siempre en el gesto de ver cuando ella cruza la pierna. El caza sus incentivos para seguir como el combatiente 'boina verde', arrastrándose hacia sus ciénagas.

«¿En qué piensas? ¿Por qué no me escuchas?»

Sócrates sabía que la vejez es un hecho objetivo, «momento fatal en la vida humana», pero renegaba de ella y, en parte, porque, como lo decía una anciana del Centro en Isabela, «cuando se transforma el cuerpo, se origina el pecado. La vejez es lo decadente y trágico de nuestra esencia y querer verla, como Aristóteles, sólo como hecho biológico, es un error de miopía».

¡Ah, cómo a Evelyn la llenó de culpa y de asco aquella anciana, que catalizó toda su preocupación por la belleza, ese análisis en torno a cómo embellecer lo que se pudre, o se degrada, aunque sea maquillándolo, cómo se podrá llevar otra vez la dignidad de la ancianidad a las pasarelas, no sólo que sea la moza la que llene los ojos y ofrezca la alegría. «Te decía que tengo preocupaciones filosóficas, humanísticas; me acuerdo de una anciana, sin dientes, más arrugada que una pasita en un pastel de ñame, y me decía que fue Platón quien dijo que el anciano es el único portador de las virtudes, el mejor conversador, el creador de la Dialéctica».

Y él, como asesor, quiere «abrirse» / como ella hizo con el corazón / él, más bien, de patas / para cubrirla con confesiones más prácticas. Se quejó de que su esposa Maribel Cartagena es una babosa. Es la pasita de uva Del Monte. Su esposa le recuerda esas viejas que Evelyn le describe, o esos pasajes filosóficos sobre la eticidad concreta de la ancianidad. «No hay por qué endiosar a los ancianos; tampoco, demonizarlos. Los semitas deificaron a los ancianos. Dios era el Anciano de los Días... Vamos, Evelyn. Te corresponde alabar otras cosas; ser más pagana. Imagínate que eres como la hembra de la Grecia Arcaica, modelo de la naturaleza idealizada en cuanto es bella y feraz».

Sí, él la anima a que haga y publique su calendario.

«Como aquellos que hacía La Trevi, ¿has oído de Gloria?»

¡Vaya si Peter Muller sabía trabajar, persuasivamente, hacia variedad de intenciones con la guapa senadora! que, en mayo del 2009 le dijo, como si fuese una promesa de amantes consensuales, que se divorciaría de Maribel y que, una vez logrado ésto, se fraguarían como el dueto de profesionales sin par, a fin de cumplir los proyectos que ella, sí, ella... tiene en su cabecita incomprendida.

El siguió adelante con el plan de divorcio porque ya le surgió la fama de adúltero. «No es bueno que la prensa diga que llevamos una relación extramarital», le dijo Vázquez, «primero porque no nos acostamos. No dormimos juntos». Se enteró que su esposa, en documentos legales sobre división de bienes gananciales, se menciona a Muller como persona inclinada al trato cruel, además de adúltero.

«¿Me golpesarías si fieses ya mi parela?»

Lo ha dejado mudo y lelo.

Vázques Nieves preside las Comisiones de Asuntos de la Mujer y es integrante de las Comisiones Conjuntas sobre la Revisión y Reforma del Código Civil. En rigor, lo que a él recuerda es: «... yo soy una senadora de 'A', y para los zombis mi cerebro hubiera sido como un filé miñón». Se ha enterado que Maribel, de 53 años de edad, es la propietaria de la embotelladora de agua purificada, «La Cascada» y le pide a Muller que le diga qué espera de esa relación y de la división de bienes gananciales. El miente; pero la senadora lo investiga porque, por su cargo en las Comisiones, tiene acceso a información y el derecho a pedirla. Hace su trabajo. hará apenas una horas tuvo que tomar la decisión de hacerlo.

El cadáver de una mujer fue localizado en un pastizal aledaño a su residencia, enAlturas de Caguas. Aún no había la seguridad de que el cuerpo fuese el de Maribel, la ex-de Muller. Lo confirmado objetivamente fue que murió de una herida punzante en el abdomen; propinada con arma blanca y tenía marcas de golpes y una herida sobre una ceja.

Evellyn tiene mucho coraje y angustia y saldría de Capitolio a poner el CD con música de carnaval. Se humectaría de pies a cabeza con Baby Oil y se pondría un panty thong o un hilo dental. Lo modelaría ante el espejo, adorándse.

Para aquellos que usan las armas de la ocultación, para aquellos que nos contaminan con su insinceridad, para aquellos que hacen la guerra al corazón con las aproximaciones malintenciondas y ventajas arteras, puso oídos sordos a lo que dijo el hombre. Lo mando a que se entere. Hay algo que él debe saber, si no es culpable del horrendo delito; pero, Evelyn lo oye, sin da muestra de saber lo que ha pasado: «Que se trata de una mujer esquizoide, que le huye a las verdades del presente, que se repliega en sus creencias y esos pocos espacios que tuvo en el sector Alturas de Caguas, Barrio Beatriz para ser más exactos, y lo forzaba a que él, marido joven, se quedara allí, como en una rata en rincón ante tremenda Felina, en caída». No es justo para él, quien no desea un asilo, con angustia y soledad como fondo de patología.

«Yo soy más como tú: una jiribilla, no un muerto-vivo, o un zombí como los ancianos. No me gusta ver a esos viejitos que se babean cuando conversan» o mientras se amarran al pasado de sus nostalgicias. Mas bien, quedan silenciosos. Como búhos. Para ellos, la noción de futuro es la muerte deseada.

«Que no me hablen de eso... no, Evelyn».

Escuchó a la artista Álida Arizmendi, hermana postiza de la mujer de Muller y se lo informó como para dar una pista. «No me hables de ninguna de esa gente. Estoy divorciado y no quiero cuenta con ninguno de ellos», contestá él.
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