ANTI-MANUAL DE MICROEMPRESARIOS / 84 EN ADELANTE

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82. De la contracción o crisis político-económica: 1920 a 1945

Vestido estuvo de carnes, no de harapos,
de salud, no de miseria. Próspero
dijo y cumplió: «haré que el Salvaje Primitivo
viva conmigo». Y lo metió en la ranura
que le permitió su siglo.

Mas enojado advirtió:
«No toques a Miranda. Obedece
y nunca te rebeles. Si otra vez
levantas la mano al amo, te mato»
y, a medias posó que lo bendijo.

«Próspero, el Amo, está contigo.
Llama a to reino Tu Protectorado,
no diplomacia garrotera.
Nuevo Trato.... Aquí en Nueva York,
la semana laboral para mujeres y niños
no pasará de 54 horas p/s, así que, Calibán,
toca tambores, festeja con tus hijos.
La Legislatura no les llamará
ni a tu mujer ni a tus críos, naturales,
brujos negros, demonios menores,
behiques de Sicórax, caribeños,
argelinos, pardos, cocolos,
náufragos, seres perdidos,
torpe sobresante del naufragio».

Y Calibán por ello fue feliz en tiempos
a ritmo de fox-trox y charlestone
y Woodrow Wilson fue electo
vigésimo octavo presidente
de los EE.UU., aunque supo
que el Amo cañoneó sus playas
y a calibanes mestizos en Nicaragua,
Honduras puso condiciones administrativas
o militares para todo entendimiento
y comercio. Los más se revolcaron
en su sangre tendidos y a Próspero
lo llamaron: Yankee! o Green go!

En 1915 Calibán vio que el Amo entró
en Haití con aspavientos
y se quedó 19 años, con prédica
de que sólo Próspero quema
los harapos y vio que ocupó
la República, y a Quisqueya
a un año plazo. Cuando se oprime
a Calibán, mestizo / negro / creole /
híbrido / todo dice lo mismo.

Y en territorio doméstico,
en Atlanta, el Ku-Klux-Klan
con su profeta Edward Clarke y el visionario adjunto
Williams Simmons, declararon
que Calibán es malo y la bestia siempre
ha de ser bestia. Calibanes son negros,
católicos y judíos.

Bendijeron la xenofobia y al red-neck,
hard--nosed yankee, mas al proscrito
lo metieron en el ciclo del zanjón tenebroso
y era el primero de los ciclos
de contracción y crisis. 1920 a 1945.

Crisis porque el mundo se pasa
en maldición militante,
en guerra desde el Caribe a Roma,
desde la Rusia bolchevique
de Marzo del '17
al asesinato de Rasputin el brujo.

Al príncipe Lvov, con ell abdicante zar
Nicolás II, les vieron juntos maldiciendo
y Karensky hizo lo mismo
y Woodrow Wilson
en América reelegido,
maldijo y a la guerra fue arrastrado.

Maldijo el Mariscal Foch
y el imperio austro-húngaro
a toda tropa, con toda crisis, maldijo
y Bulgaria, Turquía, Austria maldijeron
y había crisis en el zanjón, crisis
de maldiciones y gasto en armamento
y la tormenta desatada
desde tiempo de Shakespeare
y desde cuando Finilandia pidió
la independencia, y lo quiso
Polonia y Checolovaquia...

Mas dijeron que primero es la miseria
para que siga tras ella la violencia
y la muerte y la tortura.
Válgase para el fosgeno que es gas más letal
que el cloro, como agente abrasivo,
sígase al gas mostaza; pero
que viva la muerte
antes que Finlandia, Polonia
y Checoslovaquia.

Al fin de la guerra contaron
a 10 millones de muertos.
Y en Italia Mussolini, con lujuria,
una vez sabido el monto de cadáveres
y pérdidas, en 1922, marchó sobre Roma
y dijo viva el Poder y Calibán
y las masas, el progreso, todos unidos.
Daría un espacio ampliado
en la tormenta al hombre, el capital
y el gobierno y así perfeccionó
la crisis del ciclo largo,
la contracción, y la llamó
el fascismo.

Y en el Zanjón de Próspero, allí
en el salón de espejos del Palacio de Versalles,
el criadito de Ariel, por igual, temblaba
y vio a T. W. Wilson, a David Lloyd George
de Gran Bretaña, a Clemenceau
y Vittorio Emanuele Orlando.

Firmarían cierto tratado
y Pacto de Sociedad con las Naciones,
no sé ni importa quiénes / si acaso /
lo firmaron. La crisis fue demónica,
así el alma. Nada ha cambiado,
sí de vulnerable
la suerte de Miranda,
lo más profundo, más allá
de los zanjones de la carne...

Ahoras todos están ira y la excusa
el Gran Resentimiento, que llevará
a la Segunda Guerra.
La energía nuclear les ha cambiado
la moral a los caudillos y ya ninguno
es bueno. Ni Stalin.
Ni Franco y Calibán sigue
tan malagradecido.

Con raza de Calibanes la carreta tira
y el primer ciclo de los Grandes Diluvios
avanza. La tempestad se acerca.
Ariel medita, Miranda tiene miedo
porque se escupirá la Tierra
con más rencor que antes.

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83. LA DEMOCRACIA DE LOS MISERABLES

a la generación de 1925-1945

En el siglo del Hombre Común,
ya no hay pleitesías ni ceremonias
ni rituales sobre la alfombra roja
de las cortesanías.

Esta es la democracia de los miserables,
besos de culos prietos y ósculos
de gringuerías autómatas y hediondas.

Al comienzo
la Generación Silenciosa
fue llamada la mecánica,
tuerca de reincidente chupamirtos del Norte.
babanca, hija de Cebollina, la sureña Muda.

Nada tuvo de pre-olímpicos garbos
este Nadie de hoy, Don Nadie,
Don Salame, Don Pendejo de ayer,
San Petardo hoy que apretujado
aún va en el puño de su Estatismo mentiroso
o en fantasmas de Altísimos Poderes,
lo Invisible, informal, despersonalizado...

A este hombre común, ¡pobre de él!
lo asechan todavía los envidiosos
de rango: místicos, parásitos,
Carpetbaggers,
mentes profesionales, alienoides,
obsesas con el crimen
y el altruísmo-destructivo.

El individuo está a merced
del Viejo Samarugo que define
el Deber, la Obediencia, el credo
desde su tribunal y su peluca blanca.

No se ha cambiado mucho:
estos seres que vienen a la barca
(con reclamos de gloria, Gil Vicente)
son infelices, letárgicos, torvos
inherentemente destructivos,
dictatoriales y creyentes
en las múcuras
de unos amigos ricos,
o parientes con poder.

Abren los ojos ante los abogados.
Saber de ley dará prestigio.
De ley mosaica, talioneros,
se formó su concepto de glorioso,
del ser / tener
lo indispensable,
lo único.

Quieren hijos con el título:
tú, por bobo, a la caña;
usted, por listo, abogado,
tú, por taruga, a coser y bordar,
a la cocina, a la iglesia;
usted, por fuñir y joder con los extraños,
financiero; tú, médico en la familia...

Ellas, lerdas, sumisas,
yeguas del zolocho,
visitan demas las sociedades
(pocas intelectuales)
más bien, círculos donde, al fin y a la postre,
se destruyen los valores productivos,
se atajan los sueños con sustancia.

Sueños que se quedan colgados,
entre el hipocampo que los fija
a la memoria, utópicamente tercos,
y el sistema límbico, desafiante,
socialmente censurado.

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84. DEL PATRIARCALISMO MISERABLE

Estos progenitores portadores
son del pánico atenuado y la Política del Estado
(sólo que sin la Ceremonia del realismo,
o las parafernalias de la Vieja Monarquía);
pero «son los mismos», decía María Culito,
son los mismos porque, aún amando
suficiente, en demasía, se callan.

Castigan, dan palizas que matan,
sí, que la inocencia corrompen.
No piden el amor ni fiado.
No te dejan a crédito las caricias debidas.

Son los privadores del movimiento
(no te sacan los ojos, no,
ni te impiden que escuches
ni que huelas ni que hables),
pero te tienen a su lado.
para disciplinarte
y no perdonan.

Son rigurosos.
Te vigilan, silenciosa
y sospechosamente,
no sabes por qué lo hacen
si tu delito es tan poco.

Agresivos y tradicionales,
los silenciosos no se tocan.
No se llenan de besos.
Ni se abrazan en las esquinas.

Quieren ser puros porque Dios
es la mano del Destino y tiene un rayo,
el cinturón del castigo,
Vara con que ataca
a los ruidosos,
a demonios antijupiterinos,
a niños, hijos suyos, raros
por darse besos, o descubrirse
a destiempo
y no escupir a otros.

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85. ¿QUIEN ALCANZARA POR AMIGO AL MUCARO?

A las águilas de la noche, los múcaros,
y otras aves nocturnas del ecosistema taino,
la cuyaya, la maubeca, y la garza yaboa

Hay demasiados pericos / jajabíes / en ramajes
y en el árbol, abundancia de pose estéril
y apática fofez de guacamaya,
mas bien, falta al niño vestido
que está vestido con flores, alma que caza
alegrías de cotorras para el alma /
algo distinto al monólogo de inocencia
cuando el peligro acecha y es diálogo auténtico,
silencio de múcaro lo que falta.
El búho. El sabio,
vigilante auscultante de la noche, la luna,
misterios de la vida en lo oscuro.
No más iguacas y jajabíes,
no más regalos a los invasores.

Hay demasiado perico y tamborcillo
de plumas, mucho cotorreo y sendas
de maracas; hoy hace falta
el ave nocturna de rapiña, depredadora,
si es posible, aves de inteligencia clara.
que sepa todo lo que sabe la noche
y no se escucha en el día.
Puede que sea menester
el múcaro de cuernos,
capaz de matar a un aguila. ...
Tal vez Lilith, la brava, transformada
en Anacaona, de la mansa bijirita,
la paloma a la mujer nocturna,
con algo más que trinos en el verso.

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86. La calandria y el búho

a Enrique González Martínez (1871–1952}

Busca en todas las cosas un alma y un sentido
oculto; no te ciñas a la apariencia vana;
husmea, sigue el rastro de la verdad arcana,
escudriñante el ojo y aguzado el oído:
Enrique González Martínez

Hay unos seres volantes
(yo les digo: «Son ángeles / hembras / varones /
con misteriosos libros / el silencio nocturno»),
intérpretes, husmeadores desde su quieta estámina,
con el ojo tan claro y tan puro
y parecen que viven en la sombra,
entre grutas, o posados sobre un ramaje;
pero yo lo ví en Mocorito,
cuando el Sol me dejó ver que él dormía.

Pero el médico fue, desafiando a los cisnes
que vio desde lo alto,
en aras de parientes cansados,
los mochuelos de alarde divertido
y espiones, como yo,
voz de calandria.
Un niño dulce.

Veedor en la oscuridad, consolador
de aquellos a quienes cortan el hilo del destino,
sabio de la Apacible Locura, la calandria
te vio, y yo te he visto, custodiando
mi noche la Acropolis hasta que entienda
que tú, en la ética del mundo, eres
quien restauras la fuerza, quien instruye la bondad
quien despejas la verdad del ensueño
y del arcano. Y yo te digo, «ángel mío,
Enrique, ave-pegaso, mentor
de mis noches, sublime hermano».

Cuando al fin llegó la tristeza le pisaba
los senderos; la melancolía rondaba
el aire como alientos; sí, él venía a corregir
la noche, no a darse descanso,
(esas noches por donde rondara Milton
para ver a Prometeo, todavía encadenado,
la misma noche de Verlaine,
en la Semaine Sanglante, cuando escapaba
por las calles letales y violentas
el ying-yang de la Comuna de París,
esas noches también lo obsedieron
en la prisión de Mons, esas noches enojaron
a Rimbaud y Baudelaire)
y el ángel traductor se volvió un búho
y vino a los mochuelos como ante aquellas
dos hermanas en Mocorito,
«dos tristes y pálidas» hermanas.

Hay unos seres volantes
(yo les digo: «Son pájaros»
con un albo ropaje, invisible
por la santa inconsciencia
y la niñez ingenua que los ve).
Vienen al campo como si fuesen aroma,
efluvio lento, cauteloso, precavido,
nunca están desantentos al murmullo
ni al dolor ni a la muerte.

Ellos sufren el día porque mucha luz enceguece
y se alimentan de la noche, otean los horizonte
y donde nadie explora van. Mientras vuelan
van tensos, solitarios, entonces es que pausan.
Son sabios seres volantes, analistas
de cada situación; marcan el territorio
con el súbito graznido, se defienden de la apariencia
del rijo, intrusa vanidad, agresivos esplendores.
porque la mucha luz deslumbra, distorsiona.
Confabula espejismos.

Hay unos seres volantes
(yo digo: «Son hábiles en lo oscuro
ese es su mundo, su universo:
el silencio nocturno»} y yo calandria,
calandria cantadora y diurna,
y ellos, los sabios de la noche...

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67. EL AREITO DE COMUNION CON LOS MUCAROS

a Ricardo Enrique Alegría Gallardo (1921 - 2011)

Más hedientes son sus abominaciones
y agendas de Conquista
Keres en derredor de las piras,
sus danzans con amantes y hermanas
del maldito Destino, condenadoras,
érides de discordia y burlas del Erebo
que la Ocarina bella, Taíno,
con sus decorativas aves, que en flauta
entregan el lenguaje de la noche
junto a la trompeta de concha de lambí.

Más hedientes son
que tu flauta, trompetas y tambores
—sumados mayohuacanes
que repiten lo qie dicen la maracas
a tu pueblo feliz, menos pudrimento
y desventaja hay cuando la Noche se informa
con lo que el sueño revela con canciones
y los fotutos (o guamos dan lenguaje
y ritmo y, gozosamente, bailas, Taíno —.

Los gigantes del escarnio
blasfemos que también se dan derecho
a la mitología, no entienden
y hablan sobre la Muerte cuando tú revelas
que invertirás en vida toda nueva economía
del yucayeque; alegan que fraguas
una venganza y que el eco retumba
con su risa macabra
los cuatro costados del mundo.
Que es lujuria violenta, sexo criminal,
putangauería de tus hembras
que darán su holocausto
con vidas de inocentes.

... pero es que los cemís llegaron
del fondo de los sueños de la noche
y están comunicando canciones,
y no se cansan y los harán por días y días
hasta que sean saciadas
innumerables melodías sobre todo:
aún cómo mejorar la defensa del conuco
y trascender hacia un Estado-Nación
(porque el extraño ha llegado).

Taína, hablarán sobre cómo cocinar
casabi, aún más sabroso, en el burén.
Y de tus proteínas y de las aguas dulces
y la salada del mar, de tortugas, cangrehos
y mariscos hablarán y de conejos y huevos
y aves y culebras y lambí.

De la vida y la muerte,
y el placer y la extraña mariposa
que tantos misterios de cambio tiene en sí.
Más sacrílegos y hedientes ritos
los de ellos, blasfemos, guamikenas
gigantes del escarnio, que de la serpiente
no entiende la transformación
y cómo su veneno dosifica porque es bueno
y su piel sana para que aprendamos
que nada es doloroso trauma
para siempre. Y mira a la frágil mariposa,
exquisita, evasiva, nada es más secreto
en la voz de los múcaros aque cómo impulsa
al Sol, nuestro Güey, y la energía
de su luz... Baila, pues, hasta el amanecer
y que esperen los opresores.
Al areito llegaron los amigos de la noche
y el múcaro nos advierte
sobre Reconstrucción.

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