Saturday, April 12, 2014

Ella no es / Viene el barquero / Estado gestatorio / Metamorfosis / Sustentamiernto en la agonía / Cavando en la feroz madrugada

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Ella no es

 

No. Ella no es madrejón ni seco río.

Ni habita siempre en el hiperespacio

más allá de las tres dimensiones conocidas.

 

Le gusta la superficie toroidal de mis ejes

y unce las toroides de mis planos

y a mis cabrillas las vuelve torbellinos.

 

¡Ay, Bicha de Balazote! me has despertado

y en el rescoldo de mi angustia te apareces

y escardas de mí lo bueno y quemas

de mí lo malo.

 

Con tu piel me coses  un velario.

Con tu memoria me compartes

la narrativa propia de mi yo y el Olvido.


   5-8-1989

 
*
 

Viene el barquero

Abro mi paso a brazadas o rodines.

Y no me detengo.
Mi prisa empuja secretamente

lo que encuentra y no puede evitarlo.

Échate a un lado, cadáver vivo,
si observas que este viento arrecia

en forma de persona
o la barca que lo auxilia se navega
con su preciosa carga.

El sol está en mi sangre todavía  y lleva

lo mejor del mundo:
estos egos cesados, premio de muertos.
Me acompaña una zona vibrante de silencio
que como tal azota el luto y vomita sus cráteres.
Consumió lo que pudo desde su garganta
que tiene sed de alba.

A mis pies circula el río más caudaloso
(de tu monte, Carlos) y me añade

la premura que me falta.
Me alcanza, me empuja, me reanima.
De los valores recobra a los ausentes remolinos
y con la lengua perfora más agujeros
que los que queman en las almas.

¡Qué violenta y golosa es la tierra que conozco
por causa de esta prisa, de los pies a la boca!
Voy donde me lleva la promesa más pura,
vida que brinca entre charcos y vientos,
de norte a sur, de meridiano en meridiano.


                 1-7-1977
*

  Estado gestatorio

 

Te contaré que muy pocas veces

es feliz el mundo;

pero, con geografías generosas,

soy madre querida, rueda de timón

y Sirena y pez, con rumbo, alegría.

 

El mundo es un dolor de parto,

permanente estado gestatorio,

incesante sucesión de formas nuevas,

molicie atroz de lo caduco...

mas canta, poeta, mis creaciones,

no pierdas la memoria

de que yo también sufro y canto,

y estoy muerta por ti de amores.

Deseo que tú perdures

y me cantes.

 
*

       Metamorfosis

 

Tú... ama mi fango, hijo mío,

que yo de lo turbio forjo La fuente de aguas

cristalinas; la Muerte es filtro.

Del fango es alimento.

 

Tú, medita en mis huesos, siémbralos en nombre

de la Güenda; yo, los haré como semillas

que se pudran y florezcan y sean un vestigio al fin

de lo nuevo en tus ojos y en tus pasos.

 

Es mi palabra: lo que te doy no se vencerá

ni en la estacada de nuevos abandonos.

 

           5-13-1989

*

Sustentamiernto en la agonía


¡Qué pena de advenir y carrusel!
esos muertos / esos agonizados vivos /
que como langostinos saltan en la red,
y son peces transformados

por insaciable apetito y macabra dopamina.


Los veo oscurecidos en el día final

rústicos viajantes que se fijan tiesamente

al regodeo y la tristeza mía, se pegan
a las horas en que se activa la pala

y el que cava en la exTigia, el sepulcro.

Desde la cesta indeseada de la sepultura

y sus cuerpos... Única sustento,

el hoy que cavo para ellos.

Mi carga apestarían, si no me diera prisa,

como pescado podrido.

*

      Cavando en la feroz madrugada


La feroz madrugada vibra
el ciego holocausto de la aproximación;
me voy cuando ya tú me sueltas,
te dejo, pero me has sustentado en agonía
(y, si me has mutilado, qué ojos lo dirán, no sé).

Estuve al habla con una pena inmunda
y nueva que ajota hambre de ser
y prisa de aguacero, repentino e intenso,
y muina de barro y godeo de celo y mujer.


¡Ay, qué empleo me dio la pena
y la tronga,  ardiente, lujuriante, caprichosa!

*

     Entierro al amanecer


Y con vientos fríos que han devorado
el mal soñar, con maderos viejos,
leños de mal arder y el mal dolor del trinqueval,
con dos ruedas del carro negro,
deslizado, me llevo estos muertos,
hijos del genocidio, desafortunados
que protestaron la autoridad injusta
y desigual de un tirano.


Allí en la ribera de uverillos, se forma

un rio del olvido y allí los enterrar

porque si hay recuerdos que inspire

su partido ni en abril florecen

y si quedara llanto en mejillas

que los bendiga y humedezca con unción

luego allí mismo el llanto se secan,

y todo es ajeno al río y la mar!

 
DEL LIBRO YO SOY LA MUERTE / DE CARLOS LOPEZ DZUR

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