9. Anti-manual para micro-empresarios

LES PROHIBIERON QUE SOÑARAN, PAULO

               «La vida es generosa con aquellos
               que persiguen sus sueños»: Paulo Coelho

... aunque la vida sea generosa... para soñar
no bastará que se persiga un objeto,
clamar por abundancia que a ciegas
alguien promete y otro, sin lucha alguna
la proclama. Soñar es un aprendizaje
y una dura continuidad y dharma
que tiene antigüedad y presente en la herencia.
Soñar está repleto de riesgos.

Engaña quien te dice que no cuesta nada.
Lo que cuesta la perseverancia y la cautela
para no ir en descarrío es incalculable.
Fallas y pierdes el corazón, las manos
y hasta la vida entera.

Quemas confianza sacra cuando asoman
los temerarios y envidiosos y te acosan;
los mezquinos e insolidarios, por envidia,
te burlan y vendedores de fantasías
(esa sutil frontera que separa el soñar
y el capricho de verdadera vida)
pasan gato por liebre.

               2.

Soñar, como educarse, es fe que se transita
por el camino estrecho. Es una puerta pesada
para quien no tiene fuerzas y abrirla 
es recursivo reto.

Cierto es, se abre 
con una dosis de amor y sacrificio de mártir. 
Es maravilloso al final la experiencia de abrir 
y ver lo inmanifiesto revelándose. 

Entonces, de hostigado
y pobre soñador de mundos pasas a ser
quien libera y es capaz de obsequiar
a los que sufren, a los débiles del mundo.

Ahora, después de tus labores de aprendiz,
es que posibilitas todo lo que quieras.
Ahora si te cercioras que soñar tiene un precio.
El querer es poder, pero el poder 
no es 'sóplame tu estas pajas'.

Es lealtad a lo excelso.
Sueña el que combate engaño y una mentira vencida
no le quitó la alegría, se hizo más fuerte, Coelho.
Venció a los charlatanes. Paulo,
y ahora adquirió confianza en el método
que vale: la mente curiosa, indagadora,
intuitiva y prudente. Soñar no es
estúpido clamor de Dame, dame, dame.
Esa es la miseria del odio y el cuento
del bobo que la cree su abundancia.

                    10-10-2010

*

            LA PORCION AMADA

De mi sedimento se quitó una porción amada.
No soy geografía entera, unificada.
Sufro. Falta una ardillita juguetona,
la alegría de quien fuera mi hijo,
luz de mi madre querida,
'diya' flotante, y de mi padre,
'pari-vajaka', y me pregunto ahora:
¿cómo readquirir el yugo de los cielos,
su nube protectora próxima
que da sombra a mi espíritu
cuando el sol aniquila
mi externa sequedad,
mi desierto sin lluvia
bajo la nube,
con qué imaginación describiré
mi acceso a las Palmas Superiores
del Tzadik de lo Alto?

                    2005

*

               ASI ES QUE TE ARREBATAN TUS DONES

El potencial estaba como una mina,
oro de perspectivas, sembradío
con posibles bendiciones
y allí, a flor de tierra, la entrada, 
sus portales, y en lo profundo, su esencia.

A todos se nos dio habitáculo,
espacio de bendiciones,
se asignó el bohio
en derredor del yucayeque
y la centralidad de un quehacer
comunitario, pese a las jerarquías.

Pero llegó el Diluvio y un recordatorio
del Ius Naturale / que es ley universal divina
(el sufrimiento es maestro,
pero localmente, fortalece tu fe
y sobrevives y nuevamente aprendes);
pero llegó Ius Gentium y ésta
es la Ley de las Naciones.
Aquí vas a bregar con canalladas,
con imperfecciones, con tropeles de invasores
que arrebatan tus dones.

Con desinformadores de la soberanía
individual y colectiva, con imperialistas
de hueso colorado, con los que llaman
proezas imponer vasallajes,
vaciar almas de otros pueblos
como el tuyo y plantar 
ajenas inmundicias.

No sé cómo quieras llamarle
al proceso que corrompe 
tu propia paz y mansedumbre,
aquel don mayor de soñar la armonía, 
compartir la cosecha del mérito,
tu produción no nacida del robo 
o la rapiña.

*

ASI ES QUE LLEGA LA EPIDEMIA

Desposesos, insatisfechos por hambre,
comidos por el miedo y desorientaciones,
sospecho en tu pasado
toda la hierba bruja y los parásitos
que matan tus cultivos,
no la tierra del caney ni frutos
de la tala, la tierra de tu espíritu,
¡carajo! tu alma, tu cultura,
tu intrahistoria y te miro, boricua,
en 1840 y hasta 1847, porque tu pavor 
es la sequía, no es tanto el agua,
seco el espíritu... sequía del agro,
triste y verdadera tendrás en 1960...

Te vi infecto de cólera morbo en 1855,
tembloroso por la fiebre tifoidea (1910),
pies con hongo, uncinariasis, lombriciento,
con las nalgas prestas a asomar
las solitarias que te hierven
adentro, vecino culicagado de los '30;
pero, ¿qué sabes hoy,
pone-parches, en qué estás desde que,
en Guánica, 16,000 gringos de mierda,
tropas americanas te cagaron
de miedo y salió el Gobernador Macías
embarrando a la Madre (España)
y al Cordero? ¿Que resuelves echando miedo
con que viene un holandés, o San Ciríaco
y hay que poner a Muñoz y a Barbosa
en buen resguardo / porque son los salvadores,
los que saben, los Charles Allen oyen
cuando somos el Terrotorio
de un pueblo perdero, cagalitroso?

¡Carajo! ahora sí es que viene 
la epidemia mayor del autoengaño:
creer que tiene voz y poder el colonizado,
el desposeso, el pordiosero en Washigton,
sea Degetau, Muñoz Rivera, póngale
nombre de inútil a un Comisionado Residente
(su habitación será el limbo),
depender de William Hunt,
J, H. Hollander, J. R. Harrison,
Eliot, Harlan, Brumbaug),
congresistas, de todos,
menos nosotros mismos.
En fin de cuenta, somos un pueblo
de lisiados y desahuciados
en progreso.

*